– А вы не знаете? – делано удивился Войнарский. – Странно, но мне показалось, что вы должны были давно установить мою личность, иначе товарищ, который с вами, не стал бы таскаться за мной с самого утра. Или я слишком хорошо думаю о нашей милиции?

– Вы правильно думаете о нашей милиции, гражданин Войнарский, – заверил я и бросил суровый взгляд на покрасневшего Бекешина.

Хотя зря я его так: по сравнению с большинством моих людей, люди воровской закалки вроде Войнарского, всё равно что волкодавы против щенков болонки.

Немудрено, что птица такого полёта быстро вычислила «хвост». Ладно, впредь будет наукой Бекешину. Не боги горшки обжигают, научится в будущем.

Однако меня жутко смущала лёгкость Войнарского в общении со мной. Что это – наглость или хорошая мина при плохой игре? А может ни то, ни другое…

– Чем обязан, товарищ Быстров? – напомнил, наконец, о себе хозяин квартиры.

Я показал газету.

– Вот, прочитал заметку, в которой вы сообщили, что ограбление в музее – дело рук ваших многочисленных врагов. Как понимаете, музейная кража – штука серьёзная, и теперь я просто обязан выяснить круг всех ваших недоброжелателей.

Арчехабидзе открыл рот, но Войнарский снова его опередил:

– Дружище, не надо! Лучше сразу открой все карты. Мы же все прекрасно понимаем истинную причину, по которой к тебе пришёл товарищ Быстров. Всё равно заморочить ему голову не получится – уж поверь моему опыту!

Художник угрюмо мотнул кивнул.

– Хорошо. Я сейчас! – и отправился по направлению к мастерской.

– Пожалуйста, без глупостей! – сразу предупредил я.

– Глупостей не будет, – заверил Войнарский. – Наш художник, хоть и творческая натура, но не настолько, чтобы намотать себе лишний срок, устроив побег в присутствии самого начальника милиции.

– Лишний? – ухватился я за слова Войнарского.

– Фигура речи, – улыбнулся тот.

– Бекешин, проследи, – приказал я.

Милиционер шагнул вслед за художником.

Пока обоих не было, Войнарский сидел на стуле, покачивая ногой, и с любопытством рассматривал меня. Я ответил ему тем же, и какое-то время мы просто играли в гляделки.

Арчехабидзе появился где-то через минуту, когда я уже начал проявлять беспокойство. Он шагал, понуро опустив голову, сгорбленный вид превращал его фигуру в вопросительный знак. В руках художник держал два скрученных в рулон холста – скорее всего, картины.

Арчехабидзе протянул их мне.

– Вот, возьмите, – прошелестел он скрипучим от напряжения голосом.

– Что это? – с удивлением глядя на художника, спросил я.

– Картины из музея, – просто ответил он.

Мои глаза зажглись интересом.

– Ого! То есть, это вы – вор, похитивший музейные полотна?

– Я не вор! – гордо вскинув подбородок, ответил художник. – Не забывайте, что одна из картин написана мной. Согласен, это была в некотором роде авантюра – устроить эту маленькую инсценировку…

– Ничего себе маленькая инсценировка, – не сдержал возгласа Бекешин. – Всю милицию на уши поставили!

– Мы не ожидали столь сильной реакции, – вздохнул Арчехабидзе. – Думали, что милицию эта история не особо заинтересует. У вас же полно других дел, кроме розыска картин не самых пока – и это ключевое слово, известных художников…