— Я умею.

— Болты для арбалета ей крутые подари. Она же простая девчонка. У неё на крутые денег нет. А у нас есть.

— Просто так взять и подарить? — с сомнением.

— Нет, конечно. Скажи, лежат без дела. Пару комплиментов её навыкам стрельбы сделай. Подари между прочим. Потом… Ну, не знаю. Скажи, что с лука на арб решил перейти. Попроси у неё пару уроков. Она после подарка не откажет. В благодарность пригласишь куда-нибудь. Кино… Кафе… театр… Аттракционы!

Вспоминаю, что Злата хотела на аттракционы, когда мы познакомились.

— Потом подаришь ей абонемент в тир покруче. И будете там вы уже тусоваться вдвоём. А те, постарше, отвалятся. Дальше уже сам.

— Спасибо за план, — задумчиво кивает Тихон.

— А болты я куплю подходящие.

— А мне, кстати, с её аккаунта опять писали, — достаёт телефон.

— Когда? — напрягаюсь я.

— Час назад где-то. Чего не отвечаешь, все дела…

— Хм. Тихий… — кладу арбалет на пень. — Разговор у меня к тебе есть. Давай пройдёмся. Я Злату не хочу расспрашивать, она нервничает. Ты мне расскажи… — идём по аллее к дому. — Про Дагиевых. Всё по порядку.

— Это они пишут?

— Думаю, да.

— Их три брата. Было. Касим, старший, он мент по району главный какой-то. Продажный. Его у нас зовут «хозяин». Средний брат — Армаш. Они… «крыша» местных мелких золотоискателей. Они ему отдают много, чтобы их не трогали. А младшего звали Шамиль…

— Которого Злата подстрелила?

— Это я…

— Ты?

— Я выстрелил. Из отцовского обреза. Жаль сразу не убил. Он успел в ответ — в Злату. Но я не мог точнее! Она была на линии огня. Он тащил её. А потом Армаш сказал, заберёт её как жену, и она каждый день за этот выстрел платить будет.

— Суки, блять… — тру ладонями лицо. — Зачем она говорит, что сама стреляла?

— Сначала дед велел так сказать, пока она была в больнице с ранением. Самозащита вроде как… Типа — в ответ выстрелила. А потом она переживать начала, что я и в остальных братьев выстрелить захочу. И «ты не стрелял, я стреляла!» как маленькому внушает! — обиженно.

— Ну и что — хочешь?

— Хочу! — рычит. — Поубиваю всех их, как только…

— Как только что?

— Как только смогу. Злате не говори. Она боится, что буду жестоким.

А я его понимаю. И не осуждаю. За такое мужчина убивать должен. Не обязательно своими руками. Но — должен.

Доходим до играющих детей, Злата с ними. Сегодня тепло, она без шапки. И волосы развиваются на весеннем ветру.

«Я люблю тебя..»., - произношу одними губами.

Улыбаясь, моргает мне ресницами, позволяя себе капельку неуверенного флирта. Но меня прёт и от этой капельки. Она ценная…

Разворачиваемся обратно к воротам.

— Ну разве я неправ, Дэм?

— Прав.

— Возьми меня в Карелию! — обгоняет и идёт спиной вперёд. — Я их обоих с лука сниму, в их поместье. Я место знаю, с которого оно просматривается. Никто никогда не найдет! Они же твари! Убийцы!

— Не горячись.

— Я хочу за отца с мамой ответить, понимаешь?

— Понимаю.

— Дай мне возможность!

— Меня Злата не простит, Тихий.

— Мы не скажем. Это наши, мужские дела. Заодно и на карту нанесем метки.

— Нет, — морщусь я. — Надо чище.

— Но надо ведь? — с надеждой заглядывает мне в глаза.