Двигаюсь снова, медленней теперь. Позволяя нам подняться повыше на каждой волне этого удовольствия.

Всё… Замираю. Глубоко дыша, она невидяще смотрит в потолок. Губы налиты кровью. Лицо горит. Красота…

Медленно ведёт пальцами по щеке. По которой я шлепнул.

— Ммм… — ласково целую её пальчики и лицо. — Кайфуй от этого. Не надо анализировать. Не надо про это думать. Нам просто хорошо и всё. Доверяй мне. Во всём.

Мы долго с упоением целуемся.

— Этот твой… секс… — хрипло, невнятно.

— Наш, — поправляю я.

— Не уверенна, что участвую…

— Еще как! — смеюсь, поднимая ее со стола. — Так что там с сексом?

— Как омут.

— Да… мы будем тонуть.

— Я забыла, зачем я приехала, — жалобно. — Вообще всё забыла.

— Как же ты сладенько хвалишь, — расцеловываю её. — Вот теперь — пятёрочка!

Нащупывает ладонью на столе лист. Подносит его к лицу.

— Что это?

— Документы по прииску.

— У нас хотя бы всё хорошо? Мне не переживать?

— Лучше всех, — забираю у неё из рук лист.

Не хочу, чтобы она парилась об этом. У неё и так сейчас много забот с Марком.

С высоты «Седьмого неба» Сложно отвести взгляд от городских огней.

— Тебе нравится здесь? — Дэм сжимает мою кисть, лежащую на столе.

— Вид потрясающий, — киваю я.

— А я тебя приглашал… — прищуривается он. — Помнишь?

— А я выбрала поездку с Родионом, да, — опускаю взгляд.

— Не будем сегодня о нём. В кои-то веки вытащил жену на свидание!

Наши пальцы сплетаются. Он гладит моё обручальное кольцо.

— Нужно заказать Волкову ещё одну личность, как у тебя «Алиса».

— Зачем?

— Чтобы сделать ей предложение, как минимум. Меня накаляет, что эта девочка свободна.

— Она согласна, — улыбаюсь ему. — Считай, у тебя две жены.

Гладит пальцем над моей губой. Родинка уже исчезла. Перманент поблек. Волосам вернули первоначальный цвет.

— А где документы Тихого, кстати. На Мишу Шилова.

— У меня. Почему ты спрашиваешь?

— Они, возможно, понадобятся. Скинь мне ксерокопии, пожалуйста.

Делаю глоток вина. С сомнением вспоминаю инструкции с этими документами.

— Волков запретил пересылать их ксерокопии в электронном виде. Только бумага.

— Мда? Наверное, этому есть основания. Окей, тогда я возьму оригиналы.

— А зачем?

— Черт! — раздраженно ставит Демид бокал на стол.

Вздрагиваю, нутро обливает щемящий прохладным ощущением. Выдергиваю руку. Но следя за его взглядом, я понимаю, что это адресовано не мне.

— Вспомни дерьмо… — недовольно морщится Дэм.

— Родион?! — догадываюсь я ещё до того момента, как вижу его.

Он пьян и в компании какой-то девицы. Не замечает нас пока.

Мы молча наблюдаем, как развязно он общается с официантом.

— Иногда, я теряю грань дозволенного, — ловит мой взгляд Демид.

— Меня это пугает, Дэм, — в ответ признаюсь я.

— Но я доверяю твоей грани. Скажи мне, Злата. Где грань в его отношении?

Разглядываю лицо бывшего мужа. Его черты тоньше, чем у Демида. Более смазливые, слащавые. Взгляд пустой, бегающий. Выражение лица надменное и чрезмерно весёлое. Как у шута.

Он стал ещё отвратительнее!

Были ли у меня когда-то иллюзии на его счёт? Да, нет. Не особенно. Хотя, по началу я старалась принять его таким, каким он пытался казаться. Но разве на фоне Дэма можно кого-то принять?