Загорский потрогал шею Ветрова,

– Гол с пенальти и красная карточка – только и сказал он. Бережно повернул голову убитого, осмотрел ножевую рану. – Мастерский удар.

Сметана с автоматом прошелся по полянке. Остановился у сломанной ветки, осмотрел почву рядом.

– Ушел, – сделал вывод Сметана. – Или ушли. В ту сторону.

Исай Гаврилов присел на корточки рядом с телом, вздохнул:

– Жалко. Веселый парень был.

Загорский продолжал осмотр. Полез рукой в нагрудный карман мертвецу.

– Ростислав Васильевич! – отрицательно крутя рукой, проговорила Вилена.

А Борису не было жалко. То есть, было какое-то чувство, сострадание что ли, но и некоторое удовлетворенное принятие… стыдно! Личное личным, а так… Ветров красивый и мертвый. Лицо охрусталилось, но осталось симпатичным. Борис поднял фуражку Ветрова. Сверху на поле от канта до канта была кровавая вязь, которую можно принять за случайность, но нет!

– Мастерский удар, – повторил Загорский. – Редко мне такое доводилось видеть. Узким ножом, предположительно стилетом, четко в шейную впадину, где голова соединяется с позвоночником, со спинным мозгом. Профессионально.

– Ростислав Васильевич, – обратился Борис. – Взгляните. На фуражке кровью написано, пальцем написано. Катунь! Это река на Алтае! Это Бардин!

Загорский осмотрел поле фуражки. Да, действительно, надпись «Katyn». Не очень отчетливо, но разобрать можно. Убийца торопился, но послание оставил. И послание это на польском, блять, языке.

– Нет, Борис, – сказал Загорский. – Это не фигурант. Надпись не про Катунь. Это не река, а наоборот деревня. Гаврилов, Сметана! Оставайтесь здесь, – приказал Ростислав.– Стерегите жмура. Мы поедем в город, надо поставить в известность командование. Вилена, пойдемте.

Вилена кивнула, растянула в угрюмой улыбке безцветные губы. Посмотрела на ладонь, сжимающую маленький дамский пистолет. Подняла руку и неожиданно для всех выстрелила, метров с пятнадцати всадила шесть пуль одну за другой в бледно-молочный ствол юной березки. Патроны кончились, Вилена наклонилась к мертвому Ветрову и положила пистолет ему на грудь, после чего она развернулась и пошла к дороге. Твердо, прямо, не оборачиваясь.

Ну, здравствуй, Родина, страна шлагбаумов, заборов и запрещающих табличек. Так подумал Ырысту, увидев на пути красно-белую перекладину, брякнувшуюся поперек дороги. Никаких пограничников рядом с будкой, естественно, не было – во время войны все границы, как утюгом, сглажены. Пограничный пункт выглядел заброшенным, но от греха подальше Бардин пост обошел, заложив солидный крюк, после чего, перейдя не стриженную, к вечеру притихшую речку, оказался – так он понял – на советской территории.

«Поймают- худо будет, – сказал на прощание Войтек. – Лагерь в лучшем случае».

«Лагеря наши ждут постояльцев, – мрачно пошутил Ырысту. – Цеха, где плетут колючую проволоку, работают без выходных».

Ярузельский снабдил Ырысту провиантом и посадил в машину, следующую в город Замосць, называемый ранее Замостьем. Неплохой городок оказался, слезливый. А потом пешком, пешком – привет, советская Украина.