Присел на поваленный ствол. На него уставилась черные горошины-глазки маленького грызуна. «Ты кто?», – спросил Загорский неожиданно для себя. Зверек развернулся и скрылся в ветвях, показав свою рыжую шерстку с полосками на спине. Бурундук, сказал Ростислав и рассмеялся. И долго хохотал, раскачиваясь на лежащем дереве, повторяя: бурундук, бурундук!
Потом пробирался дальше, что-то перешагивая, где-то обходя, и вышел вскоре к задымленной поляне, где тлели лепестки небольшого костра. Загорский упал на землю возле огня, пытаясь вобрать все тепло, излучаемое очагом, сооруженным Бардиным. Верно, погиб бегунок. Если б он знал, кто я такой, прыгнул бы в воду? Скорей всего, да. Я бы не прыгнул. Я вообще был готов пристрелить его к черту, лишняя фигура – прочь с доски.
Загорский повернулся, увидел запас сухих веток, дотянулся до кучи валежника взял несколько, собрался добавить в огонь. И вдруг начал прутом ворошить золу с края костра. Отгребал, отгребал и вытащил. Обугленный фрагмент фотографии, на которой с большим трудом можно было увидеть светловолосую немку. Ха-ха-ха!
Вот и все, подумал Ростислав. Вот и вся история. Ради этого сгоревшего снимка прошел от Берлина к Алтаю, чуть не погиб в горной реке. Спасен. А Ырысту всего ничего не добрался до дома. Но как он был прав! Хрупкую жизнь проводить надо там, где нравится, где хочется, где дом. Важные вещи понимаешь слишком поздно, но иногда дается шанс, и этот шанс, подаренный Алтаем, я не отпущу.
Сорок с лишним лет, самое время начать все сначала, четверть века куда-то бежал, кого-то искал, ехал, думал, влюблялся порой, говорил, редко стрелял, стрелял наугад и наверняка, старался сыграть виртуозно. Не прочувствовал войну, весь ее ужас до дна не испил. Не успел. И убитый маленький немец лежит на германской дороге у города Шведта.
Все сначала, по-другому, только самое важное. А работа? Ростислав Васильевич, надо поработать. Мне нельзя, я запойный: начну погоню, не остановлюсь, пока не рухнет в воду хлипкий мостик, пока не остановит стихия, уволакивающая стремительным течением к смертоносному порогу, на который упоительно смотреть со стороны, но изнутри высокий водопад не сулит ничего хорошего. Видимо надо захлебнуться, чтоб оценить дыхание. Просто дыхание, просто жизнь… Жить и в этом счастье, просто жить.
В это время парень-метис с родимым пятном верхом на лошадке вернулся в деревню. Надо сейчас траву лишнюю со двора выволочь, того-этого напоить, того-этого накормить. На отца нет расчета – в загуле. Имеет право, с войны вернулся. Живой. Одыбается когда, крышу поправим, там вдвоем надо делать. А пока можно свеклу прибрать с одной грядки, ботва уж засохла, хотя еще рано. Погоды меняются что ли, потепление на Земле? Свеклу россыпью в подпол, будет борщ по зиме из баранины. А несколько свекл – на пирожки. Кто знает пирожки со свеклой? Да никто. Только бабушка – певунья с таким опытом. Она выдумщица насчет еды, дай Бог здоровья ей. И матери тоже и папке. Вот зимой пойдем с отцом в тайгу, охотиться будем, жить во времянке, и на лыжах по снегу. Ух, хорошо!