БАБАХ!

За грохотом выстрела мне не слышен рев Мора.

Мое тело дергается и пляшет, фонтан дроби разрывает грудь и живот. Боль вспыхивает всюду, от нее все меркнет, дыхание перехватывает. Невыносимая боль в десятке разных мест.

Я падаю на колени.

Не могу дышать.

Услышав исступленный вопль всадника, я прикладываю к груди руку и вижу, как по пальцам течет кровь.

Вся королевская конница, вся королевская рать не может Шалтая, не может Болтая, Шалтая-Болтая собрать!

Снова и снова в моей голове повторяется эта бессмысленная строчка. И ведь понимаю же, что она бессмысленная, что сейчас вместе с кровью из меня вытекает жизнь, что эти последние секунды ценнее всего на свете – но не могу заставить себя остановиться и все повторяю нелепый детский стишок.

Мак больше не обращает на меня внимания. Он вместе с товарищами хохочет над удачной последней остротой, вешая на плечо дробовик. Кто-то поливает сложенные у ног всадника сухие дрова жидкостью для розжига.

Они собираются сжечь Мора. Как сожгла его я.

Последнее, что я чувствую, это запах дыма.

Не знаю, долго ли мне удается балансировать на грани жизни и смерти.

Дробь, видимо, не задела жизненно важных органов, проносится смутная мысль. Следом за ней приходит другая: возможно, я уже умерла. Нет, правда, откуда нам знать, что такое смерть?

– Сара…

– Сара…

– Сара…

Кто-то упорно зовет меня по имени. Пытаюсь открыть глаза, но то, что я вижу перед собой, кажется не имеющим смысла.

Люди ушли. Все, что осталось после них – тлеющая куча пепла. Это, да обрубок человека, выползающий из догоревшего костра.

Мор…

– Сара, – сипит он. Все тело обуглено, а лицо… это нельзя так назвать. Я не могу различить ничего похожего на черты лица, хотя, очевидно, где-то там есть рот. Потому что именно оттуда раздается зов. Он зовет меня изуродованными остатками своего горла.

Я отвечаю коротким неопределенным звуком. Во мне осталось слишком мало жизни, чтобы грустить, удивляться или ужасаться.

Все вокруг словно в тумане…

Когда я вновь фокусирую взгляд, оказывается, что Мор умудрился доползти до меня. Своим обугленным телом он сворачивается вокруг меня, защищая.

– Сара, Сара, Сара…

Голос крепнет. Все еще хриплый, но теперь он похож на голос человека с запущенным ларингитом, а не полутрупа с обугленной гортанью.

– Скажи что-нибудь.

Говорить мне, конечно, легче, чем ему, и все же все, что я могу, – это издать тихий стон.

Я чувствую тяжесть руки, ощупывающей мое тело. Чувствую, как меня тянут куда-то. Чувствую, как Мора сотрясает дрожь.

Я не знала, что всадники могут плакать. Даже не догадывалась, пока я не услышала его рыданий. Кошмарные звуки, даже ужаснее, чем его крики.

– Прости меня, Сара.

За что мне тебя прощать?

Я хочу это сказать, но слов нет. Губы и язык отказываются шевелиться. Думаю, это потому, что только разум еще цепляется за жизнь. Я в этом практически уверена. Даже боль уже не так ужасна. Просто бьется где-то, как пульс.

И я даже рада, что не смогла высказать ту свою мысль, потому что, на самом деле, есть, за что прощать, очень за многое. За его жестокость и за мою, за все эти бесчисленные смерти и за насилие.