Он посмотрел на телефон. Он был свободен этой ночью, сегодня дежурил старый доктор Макалистер, – и вообще все в целом было спокойно, не ожидалось никаких внезапных осложнений… и старый Феликс прекрасно поправлялся после операции на сердце…

Но постепенно напускная храбрость Сайфа угасала. Он понимал, что балансирует на самом краю, что за этим краем – сомнения, сожаление, грусть, и все это ждет, чтобы наброситься на него в бессонные ночи.

Но он не собирался впускать их. Только не сейчас. Сайф хотел позволить себе еще немножко попировать, наслаждаясь воспоминаниями о Лорне: насколько она оказалась лучше, чем он мог вообразить, насколько она была необычной, как потрясающе она выглядела, лежа под ним, как прекрасен был каждый дюйм ее тела…

А чувство вины может подождать. Но, конечно, Сайф знал, что оно затаилось в тени, ожидая наступления темноты. Что он предал свою жену, предал своих детей, своих родных, свой брак, – все то, чем он держался, что должен был защищать.

Сайфа охватили злость и возмущение, и впервые за пятнадцать лет ему захотелось закурить. Ну почему у него все должно быть с каждым днем труднее?

Потом он осознал, что жалеет себя, и отправился в постель.

Он должен был справляться со своей жизнью так же, как в последние пять лет: ничего не ждать от каждого нового дня. По сути, вообще ничего не ждать. Хватать каплю радости, если получится. Быть настороже. Стараться ничему не удивляться…

Но насчет последнего он очень ошибался…

Это был самый обычный звонок. Сайф и не замечал того, что с тех пор, как сыновья вернулись к нему, он перестал вздрагивать при каждом звонке. Конечно, где-то в глубине сознания это всегда оставалось. Но теперь он, в общем, просто отвечал, и все. Настороженность исчезла.

А ему следовало бы догадаться.

– Абба сегодня радуется, – заметил за завтраком Эш, когда Сайф разогревал для них овсянку – дети ее обожали – и добавлял к ней золотистый сироп, что, как правило, кончалось тем, что Эш облизывал липкие пальцы, как медвежонок.

Ибрагим поднял голову от комиксов, которые читал.

– Я каждый день радуюсь, – сказал Сайф, опустошая свою кофейную чашку.

Но Эш был прав: в уголках его губ играла улыбка, и он не мог с ней совладать.

– А еще Санта-Клаус, – сказал Эш. – Я ему письмо написал.

– Ты не умеешь писать! – язвительно заметил Ибрагим.

– Умею!

Эш вскочил и вытащил из своей школьной сумки сложенный грязноватый листок бумаги. На нем были нацарапаны буквы. Их было трудно понять, и шли они в основном справа налево, но они были, что Сайф счел своего рода прогрессом. Да ведь и Лорна говорила, что успехи Эша ненамного хуже успехов некоторых местных детей. Подумав о Лорне, Сайф внезапно снова увидел перед собой ее лицо – в тот момент, когда она лежала под ним в постели, – и это заставило его покраснеть, так что он поспешил сосредоточиться на листке.

– И что тут написано? – спросил он. – Можешь мне прочитать?

– Абба читать не умеет! – самодовольно заявил Эш.

– Никто не сможет прочитать твою ерунду! – бросил Ибрагим.

– Ибрагим! Перестань! – приказал Сайф. – Эш старается, и я надеюсь, что и ты стараешься тоже.