Наконец этот кошмар кончился — их втолкнули в какой-то сарай, не развязывая. Скопин упал на землю и потерял сознание.

Он приходил в себя медленно. Или так ему казалось? Сначала услышал далекую заунывную песню. Она не нравилась ему — мелодия была странная, тоскливая. Голос повторял какую-то фразу, причем все повышаясь и повышаясь. Скопин с отвращением подумал, что в жизни не слышал песни ужаснее этой. Он приоткрыл глаза — уже рассвело. Глядя на глиняную стену, из которой торчали сухие ветки, он вдруг понял, что это не песня, а крики. И кричат по-русски: «Не надо! Не надо! Пожалейте! Не надо-о-о…»

Иван поднял голову — Мирон, также со связанными за спиной локтями, стоял на коленях у дверей и смотрел в щель.

Скопин потянул носом — в воздухе густо пахло жареным мясом.

— Что там? — спросил его Скопин. — Жрать готовят?

Мирон повернулся к нему. Глаза его были страшны — жесткие как камень. Лицо опухло от ударов, под носом на усах запеклась коричневая кровь.

— Нет, — глухо сказал Мирон. — Хуже.

— Что?

— Нечего тебе на это смотреть, поручик, — сказал Мирон. — Я бы и сам не смотрел, да хочу рожи их хорошенько запомнить. Вдруг удастся отомстить.

— Кого они там?

— Фролку.

— Бьют?

— Жарят.

— Как жарят? — испуганно спросил Скопин.

— Живьем. Потехи ради.

Иван долго пристально смотрел на казака, пытаясь понять, о чем тот говорит. Его мозг никак не мог прийти к самому простому и ужасному выводу, он отказывался соединить эти непрекращающиеся вопли, полные страшного страдания, и этот запах жареного мяса.

— Как это?.. Как это возможно? — спросил он наконец скорее самого себя, чем своего спутника.

— Хоть бы они его прирезали, что ли! — сплюнул кровью Мирон. — Как же можно так человека мучить!

Снаружи слышались голоса мучителей казака Жалейки. Вдруг раздался выстрел.

— Ну слава богу, — сказал Мирон. — Хоть один нашелся… Ах же ты!

— Что? Что? — истерично спросил Скопин.

— Голову ему режет. Теперь понятно. Им за наши головы деньги положены.

Послышались шаги, дверь со стуком открылась. Скопин непроизвольно засучил ногами, стараясь отползти как можно дальше. На пороге стояла большая тень. Человек сделал шаг вперед. Это был уже немолодой шахрисябец в полосатом халате. В руке он держал за волосы наполовину обугленную голову Фрола, с лицом, искаженным страданием.

— Гляди, — сказал вошедший. — Вот башка. И твой заберу. — Он ткнул окровавленным кинжалом в Мирона. — И твой. — Кинжал повернулся в сторону Скопина.

Он просто стоял и разглядывал пленников, потом раскрыл суму, висевшую на плече, и засунул туда голову казака Жалейки.

За спиной шахрисябца возник какой-то бухарец, настойчиво дергавший его за рукав и почтительно что-то втолковывающий. Шахрисябец оттолкнул говорившего и бросил ему несколько слов. А потом снова указал кинжалом на пленников.

— Жди. Утром вернусь. Башку заберу.

Он вышел, дверь за ним закрылась и стукнул запор.

— Попали мы, поручик, как кур в ощип, — пробормотал Мирон. — Ну поживем еще немного, а там видно будет.

— Мирон, — позвал Скопин казака. — Нас ведь ждали там?

— Ждали, — кивнул тот. — Кто-то выдал. Кто-то из Цитадели. Добраться бы до суки…