Чадит кадило, тихо трещит церковная свеча. На черной рясе батюшки серебром мерцает крест. Отрывая взгляд от пламени, я подымаю голову и смотрю в лучистые глаза:

– …если греховность идет от плоти, усмирение её угодно господу?

– … и прилетел ко мне один из Серафимов, и в руке у него горящий уголь, который он взял клещами с жертвенника, и коснулся уст моих и сказал: вот, это коснулось уст твоих, и беззаконие твое удалено от тебя, и грех твой очищен,  – он улыбается, и лик его сияет чистотой.

Я обнимаю себя руками и мотаю головой:

– … это жестоко… разве может грех быть очищен жестокостью?

– ...  ангелы составляют часть дел Божиих. На всё его воля.

На всё воля божия. Вытирая слезы, я смотрю на темные воды широкой реки. Мне страшно, сил звать отца не осталось, голос охрип. Высокий юноша подходит ко мне, и … страхов больше нет  – я у него на руках. Обхватывая его за шею, я закрываю глаза:

«Я знаю, вы – ангел… но как мне называть вас?»

Он весело смеется моим словам и отвечает:  

– Меня зовут Alex, я думаю, ангел из нас двоих – это вы.

Ангел… красивое слово, но в чем его суть? Разве может женщина задаваться этим вопросом? Разве имеет она право на мятежный дух?

Горит свеча, и пламя её дрожит. Длинные косы мои убраны под черный платок.

– Кто есть ангел, батюшка?

– Ангел есть сущность, одаренная умом, постоянно движущаяся, свободная, бестелесная, служащая Богу, по благодати получившая для своего естества бессмертие.

– Тогда почему он не спас Олю? Почему не уберег, почему позволил ей … упасть?

–  Ангелы не вездесущи, дитя.

– Не вездесущи? Что же это за ограничение для бестелесного существа?

Мужская рука сжимает серебряный крест. Подол алого платья испачкан в крови.

«Нашли Шувалову?!» «Нашли … да не ту…»

Тонкие пальцы пахнут ладаном, нежно касаются моей щеки, а затем оглаживают шрам на моей ладони:

– «… жертва моя, как и жертва Христова – искупительная… »

– Жертва? – сухими губами повторяю я.

– Да, ангел мой. Да, Оленька.

Оленька … могильным холодом скованы руки, вздымается грудь, огнем дерет горло кашель. Если я Оленька, почему мне так страшно? Разве умеют бояться … мертвецы?

Я распахнула глаза, сердце стучало. Кошмары. Ничего удивительного. Растерев затекшие руки, я поднялась на ноги и подошла к окну. Вопреки моим ожиданиям, квартировала Клер не на Васильевском. Доходный дом её стоял на Троицкой улице, недалеко от Владимирской церкви. Темнота за окном пугала, звенела тишина, я бросила взгляд на настенные часы. Три, вроде бы.  

Рев мотора заставил меня сощуриться, выглядывая на улице автомобиль. Темный… он остановился у парадного входа. Кто-то вышел из него и вошел в подъезд. Алёша! Я выбежала в коридор и струной застыла, прислушиваясь к звукам шагов. Раскашлялась! Как на грех!

Я так хотела услышать стук, что он мне почудился. Прикрыв рот ладонью, я отворила дверь.

– О, господи… – охнула я, глядя на гостью. – Настя, что с тобой?!

Она едва стояла, волосы растрепаны, в руке бутылка.

– Бурбон, – скривилась она и продемонстрировала мне этикетку. – Хочешь?

– Обойдусь. Ты … за портсигаром? Пройдешь?