– Меня зовут Конрад Кроули. Я бы хотел поговорить с Кристи… то есть с Фабией Филоменой Патти. Она должна меня знать. – Услышав ответное молчание, добавил: – Последний раз мы с ней встречались на вилле Ладислао.

Замок щёлкнул, но дверь приоткрылась лишь на длину предохранительной цепочки. Я встал напротив и увидел в узком проёме красиво накрашенный глаз под знакомой по столетней фотографии чёрной чёлкой. Кажется, на сей раз мне повезло.

– Откуда у тебя этот адрес?

Та Кристи, с которой я был знаком, тоже сразу перешла со мной на ты. Это она, бинго!

– Из ватиканского архива.

Три слова сработали как идеальная отмычка, и дверь распахнулась. Кристи снова была в длинной, до колен, рубахе на голое тело и даже со стаканом чего-то горячего и приятно пахнувшего в руке. Однако самым примечательным было не это, а она сама. Кристи ничуть не изменилась. В смысле, нисколько не постарела. Передо мной стояла всё та же гибкая и по-своему соблазнительная девушка, с которой я был вынужден так нехорошо поступить. И та же самая, которая держала зонтик в 1873 году. Она отступила в сторону, пропуская нас внутрь, и я заметил, что она ко всему прочему ещё и босиком.

– Ты говоришь по-английски? – начал я с самого неподходящего для такого момента вопроса. – Это Тим. Он не знает итальянского.

Кристи кивнула и кокетливо протянула Тиму руку. Видимо, она ещё не решила, как ей с нами себя вести и поступала интуитивно.

– Хорошо выглядишь. – Я подошёл к окну. Окно смотрело на густо засаженный кустами двор с деревянным столом в подкове лавки. – Может быть, теперь ты всё-таки расскажешь, в чём секрет твоей вечной молодости? Мы одни, хвоста за нами нет, море времени и желание узнать, наконец, правду. Чем угощаешь?

– Пунш. Будете?

Нет, она не нервничала, не боялась. Я огляделся. Обычная квартира: плиточные полы, непритязательная меблировка, крашеные стены. Такие квартиры обычно сдаются посторонним и уж никак не используются как бунгало для встреч с клиентами. Кристи пригласила нас на вполне уютную кухню, усадила за маленький столик с крышкой под мрамор, поставила перед нами стеклянные стаканы с ручками, разлила пунша и исчезла. Именно так – взяла и исчезла. Без вспышки, без искр, без запаха серы. Была и не стало. После НЛО и перелёта сквозь Купол я наивно думал, будто меня больше нельзя ничем удивить. Оказывается, можно. Люди так запросто не исчезают.

– А боги? – услышал я в продолжение собственных мыслей вопрос, прозвучавший из уст всё той же Кристи, стоявшей теперь возле холодильника цвета «металлик».

– И почём нынче шапки-невидимки? – попытался я подыграть ей в тон, но сам же понял свою глупость: за то мгновение, что её не было, она успела переодеться в джинсы и бирюзовую спортивную футболку с розовым номером 8 на груди.

– Богам шапки не нужны, – пояснила она, подсаживаясь к нам и стирая салфеткой с краешка своего стакана следы помады. – Или вы ещё ничего не поняли?

– Почему же, – глядя в стол перед собой, ответил Тим, – поняли. Только чем больше мы понимаем, тем меньше лично мне это нравится. А уж если вы считаете себя богиней, не могли бы вы мне пояснить, где сейчас находится Фрисландия. Ведь вы же знаете, что такая страна существует?