К мальчишке в белом плаще.

Его вдруг стали оплетать какие-то невидимые нити. Спутывать, стягивать, зажимать – движения сделались тяжёлыми, неуклюжими. Виктор сосредоточился на нитях, увидел их – призрачные зелёные линии, тянущиеся из рядов вражеского войска. Он подцепил, оборвал их – и бросил назад, на шеи магов и Прирождённых, посмевших атаковать его, Властителя!

А потом дёрнул нити.

Из войска взмыли вверх и повисли над головами солдат, дёргаясь и хватаясь за горло, около сотни магов. Удивительное дело, основной отряд чародеев пришёл с Изнанки, а вот в полном магии Срединном Мире нашлось не так уж и много предателей, рискнувших на него напасть!

Войско заколебалось. Нет, конечно, на Виктора уже неслась целая армия, с полтысячи пеших и конных, опьянённых яростью и страхом, не видевших, что происходит. Но те, кто пока оставался в тылу, с ужасом смотрели на своих волшебников, в муках умирающих над их головами.

Так что тут остаётся-то… сила против силы?

Именно так.

Каковы бы ни были способности Убийцы, но Виктор не мог сейчас ударить по атакующим магией. Доступно оказалось лишь то, что использовали против него самого.

Сила. Скорость. Ловкость.

То же самое – только большее. Сложенное вместе.

Равное всем противостоящим, вместе взятым.

Меч Ярослава запел в воздухе, когда Виктор ускорился ещё, воздух, казалось, стал обжигать кожу. Клинок рассёк несущегося на Виктора всадника и прошёл через седло, располовинив человека. В воздухе кровавой моросью повисла кровь, но Виктор уже мчался дальше.

Он даже не бил мечом – просто держал его, проносясь между атакующими и распарывая плоть вместе с доспехами.

Это был не бой, это была жатва.

Несколько гномов, вставших плечом к плечу…

Несколько мечников, явно умелых, пытающихся зайти с разных сторон…

Орущая толпа, пытающаяся навалиться всей массой…

Виктор понял, что единственная опасность – если его и впрямь собьют с ног, задавят весом. Свернул, обежал на удивление ладно идущих строем пикинёров… да это что ж такое, расцветка гвардейцев Сотникова… ох и достанется тебе, граф, если ты ещё жив…

Он пробежал за строем, перерубая пикинёрам спины. Сзади их доспехи, вполне приличные, оказались слабее.

Атака захлебнулась. Только что мчащиеся в бой люди останавливались, начинали отступать. Некоторые бросали оружие и пускались в бегство. Над побоищем стоял многоголосый ор и стон, дёргались умирающие, ржали упавшие кони. Кровь была повсюду – в воздухе, на солдатах, на земле… на Викторе. Он вдруг понял, что меч стал алым от крови, а рукоять предательски скользит в руке. Остановился. Рядом никого не было, кроме барахтающегося под ногами селянина – молодого, крепкого парня с распоротым животом. Что ж ты потащился на битву, дурень? Виктор наклонился, сорвал с парня новенький короткий плащ с нашитыми на него кусками толстой свиной кожи (вместо доспехов хотел приспособить?) и вытер руки, а потом и меч. Парень хватал воздух широко открытым ртом и смотрел на него. Виктор бросил плащ и пошёл к Убийце. Перед ним остался последний отряд – с десяток людей… нет, не совсем людей… Прирождённых. Воплотившихся когда-то в Срединном Мире, почти утративших свою сущность, но ещё помнящих её.