Только бы не ошибиться в рунах! Я закрываю глаза, отрешаюсь от окружающей действительности. Я хочу… самонаводящийся огненный меч! Я рисую в воображении острое лезвие, и пляшущие по режущей кромке язычки пламени, представляю чёрную матовую рукоять.

Руны откликаются на мой призыв. Я впервые ощущаю их настолько полно, что мне кажется, будто руны сами выстраиваются по моему желанию.

Я открываю глаза.

Орк пытается отмахнуться от меча булавой, но меч рассекает булаву надвое, пронзает орка. И орк обращается чёрным дымом.

– Благодарю за трудный бой, – кланяюсь я.

Дым медленно возвращает очертания орка. Силуэт ещё толком не оформился, но орк отступает в сторону, открывает мне путь и кланяется в ответ, признавая мою победу.

Перед тем, как шагнуть в белёсое марево, я делаю глубокий вдох.

Неужели я справилась? Я не обманываюсь. Я прошла посвящение, да, но теперь мне будет во сто крат сложнее. Черта, которую когда-то показал мне учитель, осталась, её по-прежнему нельзя пересекать, если я хочу сохранить разум. Но я больше не способна почувствовать, где проходит граница.

Я окунаюсь в марево, как в рыхлую вату, чувствую пристальный взгляд генерала, ловлю его одобрительную улыбку и открываю глаза.

В реальности едва ли прошла минута. Я лежу спиной на алтаре, надо мной нависает статуя. Ко мне приближаются те самые «кочки», которых жрец послал меня схватить.

Я вскакиваю, теряю равновесие, меня ведёт в сторону, и я ударяюсь коленкой о постамент генерала. Прихрамывая, я выбираюсь из закутка. А дальше? Ломиться туда, где играют свадьбу точно нельзя, потому что людей убьют вместе со мной. Уж не знаю, насколько опасен для преступников лорд Верандо. Знают они о ведущемся расследовании, не знают… Меня точно не пощадят, потому что без меня тот же украденный лордом храмовый журнал не более чем тетрадь, исписанная закорючками. Со мной – весомое доказательство их преступления. Найдёт ли лорд другого переводчика?

Я бегу прочь от грохота музыки.

Прорваться к служебному выходу?

Ментальный фон вполне можно использовать как карту. Очень-очень плохую карту. Облитую кипятком и пожёванную. Но лучше так, чем слепо шарахаться по проходам, ведь в отличии от меня преследователи в святилище прекрасно ориентируются.

Я пытаюсь охватить сознанием как можно больше пространства и при этом не потерять связи с реальностью. И с размаху я натыкаюсь на плотный щит, перекрывающий спуск в подземные помещения. Я буквально спотыкаюсь об него. Мне бы к выходу бежать, а я… Я концентрируюсь и бездумно бью в щит, избавляюсь от помехи. Щит разлетается.

То, что за ним открывается…

Не раны, нет. Язвы, разъедающие ментал. Затхлый запах смерти, горечь мучений, кислый привкус страха и повсюду плесень. Я ловлю следы десятка относительно недавних жертвоприношений, не меньше.

Лорд Верандо был прав, сто раз прав. Я в одном не готова с ним согласиться. Я по-прежнему не верю, что ритуальные убийства – это часть эльвийского культа.

Я чувствую колебания слева. На меня выскакивает один из подчинённых лже-жреца. Хотя на мужчине самая обычная одежда, его выдаёт наличие щита и полная ментальная тишина.