Наскоро перекусив в ближайшем трактире, я поехал к Патрикееву, захватив с собой коричневую папку Уралова. Мне предстоял заключительный разговор. Увы, не из легких, учитывая последние обстоятельства.

Темно-серое небо висело над крышами домов, обещая новый дождь. Людей на улице было мало — все сидели либо по домам, либо на службе. Даже нищие на папертях церквей, мимо которых я проезжал, сбивались в группки и расходились. Городовой, стоявший на перекрестке, проводил мою пролетку тяжелым взглядом.

Я чувствовал слабость во всем теле, голова была будто набита ватой — верный признак простуды. Нос у меня был заложен, и даже верное средство — большая щепоть табаку из отцовской табакерки — на этот раз не помогло прочистить его. Я сунул табакерку в карман, поднял повыше воротник бушлата, но так и не смог спастись от холодного пронизывающего ветра. Возможно, это был озноб.

Ничего, подумал я, вот закончу, приеду домой, приму горячую ванну, выпью чаю с малиновым вареньем, потом, как научили меня в бурлацкой ватаге, водки с чесноком, и завтра уже проснусь совершенно здоровым.

Водовоз вдруг резко осадил лошадь.

— Что там? — спросил я сиплым голосом.

— Да собачонка, будь она неладна! — ответил мой извозчик. — Бросилась под колеса!

— Задавил?

— Нет, убежала.

— Поехали, Иван, поехали…

Дверь квартиры открыла прислуга, сообщившая, что Матвей Петрович никого не принимает, но я был настойчив и дождался, когда Патрикеев сам вышел, спросить — что за шум у него в прихожей.

— А, Владимир Алексеевич, — сказал он. — Заходите.

В гостиной был беспорядок — судя по всему, Матвей Петрович собирался уезжать. На полу и стульях стояло несколько чемоданов. В одном, открытом, я увидел небрежно сложенные предметы одежды. На спинках стульев висело белье.

Патрикеев махнул рукой в сторону чемодана. Шторы были плотно задернуты.

— Вот, съезжаю. Не хочу больше тут оставаться. Не могу. Поеду в Тулу. У меня там большой дом неподалеку от фабрики. Да вы садитесь! Вот сюда. — Он освободил один из стульев и придвинул его к столу. — Сейчас прикажу подать вам чаю. Или хотите что-нибудь покрепче?

— Можно и чаю.

Патрикеев крикнул прислугу и велел подать чай.

Он рассеянно достал из кармана флакончик с мятной настойкой Горна и начал вертеть его в пальцах.

— И часто вы делаете это? — спросил я.

— Что?

— Принимаете этот препарат?

— Принимаю препарат? — удивился Патрикеев. — Да какой же это препарат? Я, кажется, уже рассказывал вам, это — освежитель дыхания.

— Да-да, — ответил я. — Только вы не знаете, что Горн подмешивал в свои препараты наркотические вещества. Чтобы сделать их привлекательными.

— Что? — Глаза Патрикеева округлились. Он взглянул на флакон, потом на меня.

— Это сведения полиции. Они посмотрели его рецептурные книги.

— Вот Пашка! Мерзавец! — Он бросил флакон на стол. — Надо будет избавиться от этой гадости! Что же получается? Он всех нас травил-травил, а потом решил отравить окончательно?

— Возможно, — ответил я. — Помните этот трюк, когда он разлил рюмки, а потом наполнил их снова?

— Хотите сказать, что именно тогда он и добавил яд? — спросил Патрикеев. — Вполне возможно. Я же говорил вам — руки у него трясутся только с похмелья. А когда он выпьет, то…