– Не приближайся! Не подходи! Не смей! – я кричала, даже орала. Потом била его, когда он все-таки подошел. Била по-настоящему, всерьез, словно все еще верила, что это поможет. – Уйд-и-и!

Крик утих, когда Терен прижал меня к себе. Сильно, на выдохе, щекой к своей груди. И я замолчала, слушая его сердце.

– Тише, фрея.

– Пожалуйста, уйди… Ты ведь можешь… Здесь нет магии… Ты можешь уйти!

– Ты устала от снега, фрея. Давно устала.

– Неправда!

Он тихо рассмеялся, и стало щекотно от его дыхания.

– Врешь мне? Разве не знаешь, что я наказываю за ложь… Фреи – дети лета, моя нежная. Дети цветов, высоких трав, плодов, налитых соком, нагретой солнцем земли… – я затихла, вслушиваясь в мужской голос. И уже видела все то, о чем он говорил. Чувствовала. Как пахнет земля после грозы… как тяжело склоняются ветви яблонь… как путаются лучи рассветного солнца в паутине… как алеет в горсти земляника… как целует теплый ветер обнаженные плечи…

Не так, как мужчина с волчьим взглядом. Его поцелуи словно снег. Обжигающие холодом. Колючие.

– Вот видишь, – он шепчет, стягивая одежду с моего застывшего в оцепенении тела. – Слишком долгая зима для маленькой фреи. Тебе пора домой. В лето.

– Я не хочу…

– Я не спрашиваю, фрея.

– Терен…

И снова слова слизываются языком. Он подхватывает меня на руки, несет к узкой кровати возле окна. Занавесей нет. Вместо них – снег.

– Терен! – его поцелуи уже прожигают до костей… Я дрожу в его руках – обнаженная, испуганная, жаждущая. Ждущая его поцелуев и прикосновений. Не могу без них. Не могу без него. А он – без меня. Потому и находит всегда, в каждом из миров, снова и снова. Приходит, приносит вьюгу и снег. Каждый раз приносит зиму.

Он прижимает меня к тонкому покрывалу, накрывает собой. В волчьих глазах уже горит желтый пожар. Не желание – необходимость. Нечеловеческая страсть. Что-то большее, чем желание, давно что-то большее. И ласки становятся жадными, он слишком долго ждал и искал. Но снег всегда приводит ко мне. Снег оставляет следы.

Я задыхаюсь. Он гладит мои плечи, спускается до груди, обводит вершинки. Трогает языком. Не останавливаясь – ниже, до впадинок бедер, до чувствительной кожи между ног. Пытается удержаться на грани безумия, растягивает наше удовольствие. Сегодня в нем так много нежности, и от этого мне хочется плакать.

– Мира… моя цветочная фрея… – его шепот нежен, а слова царапают… – Моя девочка, мое солнце… мое безумие и тепло… моя… моя…

Я целую его кожу, такую горячую. Прикосновения рождают внутри пламя, и кажется, что мое лето уже наступило. Такое, какое бывает лишь в самый знойный полдень. Пахнет землей, согретой солнцем, пахнет цветами…

Терен шепчет мое имя, выцеловывая каждый сантиметр моей кожи. На миг отрывается. Хватает ртом воздух, дышит. Пытается дышать… и снова сплетает наши руки, наши тела. Мне хочется кричать, а может, я это и делаю… Раскачиваю бедрами, подаюсь ему навстречу, плюю на все запреты. Для нас нет запретов. Есть только наслаждение, ласки, вздохи. Быстрее и быстрее, ближе и ближе… Так мало… Не утолить этот голод, что толкает друг к другу, не унять сжигающий души огонь. Заклятие? Нет…