Его любви.

И он охотно дарит мне это дыхание, я чувствую его всей кожей, как тепло солнечных лучей.

Наши дни вместе продолжаются, тянутся, наполненные маленькими драмами и успокаивающим шепотом признаний, и прикосновениями, не заходящими слишком далеко. В глубине души я все время жду возвращения хозяев дома, но они так и не возвращаются, поэтому наша жизнь идет своим чередом.

Раны от пуль на моем теле из зияющих дыр превратились в шрамы бордового цвета, кожа на них неровная и блестящая. Я похожа на жертву Апокалипсиса, а тело напоминает карту былых сражений. Мне никогда не стать такой, как Мор, чья совершенная красота выходит из самых тяжких испытаний без единой царапины. Конечно, мне бывает немного жаль своей кожи, она была такой гладкой, шелковистой, и хочется поплакать. Но потом во мне просыпается крутой боец пожарного отряда, Сара-пропади-она-пропадом-Берн, которая бесстрашно бросалась в огонь и пулей выбила из седла одного всадника, спасая родной город. И она рада-радешенька, что избежала смерти.

Ведь я не должна была выжить. Уже несколько раз должна была умереть. И теперь я достаточно честна с собой, чтобы признать, что каждый раз Мор меня спасал. Он спасал мне жизнь снова и снова. А сейчас, похоже, отложил единственное дело, ради которого он здесь – распространение заразы.

И все ради того, чтобы заботиться обо мне.

Любовь – интересный способ менять приоритеты. Она и мои собственные начала перестраивать.

И все же… из-за этой временной передышки я чувствую смутную тревогу. Потому что, хотя Мор сдувает с меня пылинки и до того заботлив, что доводит меня до белого каления, та жесткость, которую я впервые заметила в нем в больнице, никуда не делась и сквозит в его чертах.

Мы живем в брошенном доме уже так долго, что мир начинает верить, что Мор ушел. Я узнаю об этом, потому что, помимо прочего, в доме нормально работает телевизор.

Даже больше, чем новости об «исчезновении» всадника, меня поражает обилие передач, посвященных моей особе. Журналисты разузнали обо мне многое. В их распоряжении пара расплывчатых снимков, на которых я вместе с Мором. Один – из тех времен, когда я еще официально числилась его пленницей – там я в наручниках. Второй кто-то сделал, когда я ехала верхом.

Журналисты не знают, что говорить обо мне. Им неизвестно, заложница я или любовница Мора (садитесь, отлично – я и то, и другое). Они не знают, что с нами случилось. Все это вместе взятое их ужасно волнует и интригует – осуждать меня или жалеть? Пока чаще выбирают сочувствие.

В хозяйскую спальню, где я лежу – все еще в чертовой постели, – входит Мор. Он останавливается в дверях, полностью загородив проем. Сняв лук и колчан, он кладет их на пол у входа. Снимает доспехи. Оставляет только корону, волосы под ней растрепаны ветром.

Не задавая вопросов, я знаю, что он патрулировал окрестности. Вообще-то, это не обязательно. Каждый, кто неосторожно приблизится к этому месту, будет поражен болезнью. Мне кажется, он разъезжает по округе потому, что не находит себе места. Он должен ездить по стране и сеять заразу – эта потребность, наверное, пожирает его изнутри.