— Подожди. — Он вытащил откуда-то две упитанные пачки денег и кинул на столик. — Это твое. Миллион за то, что нашел убийцу так быстро. Но ты не отдал его мне, поэтому второй не заработал.

Артем едва не расхохотался в голос. Ничему не научила трагедия с Лалой старого дурака, он никогда не изменится, никогда не станет тем, кем пытался стать, завязав с воровским прошлым. Артем зацепился большими пальцами за карманы джинсов и с ухмылкой спросил:

— Ирак, за кого ты меня принимаешь?

— Тебе деньги не нужны?

— Деньги всем нужны… но твоих не надо. Суешь свой миллион, чтобы держать меня на крючке? Ты помрешь, а меня по наследству передашь дружбанам, я вашу породу знаю. Не выйдет. Мне нравится моя работа, я ею рисковать не буду, но ты этого тоже не поймешь.

— А что еще я не понимаю?

— Счастливо оставаться.

Артем ушел, а Бубнов снова застыл. Тихо вошла Валентина, она сама по себе тихая, незаметная, неназойливая. Очень хорошая женщина, мягкая, домашняя. Амиран все-таки сообщил ей о смерти дочери, кое-как женщина пережила, а сейчас слушала рассказ молодого майора о поисках убийцы, о своей дочери и не верила ему. Она тоже чего-то не понимала. Валентина села на край кресла и задумалась; на ее некрасивом лице отпечаталось смирение — другого-то ничего и не остается, ведь Лалу не вернешь. Но вдруг Амиран с болью произнес:

— Зачем она это делала? У нее же было все.

— Ей нравилось работать, — сказала Валентина.

— Работать? На кой хрен ей нужна была такая работа? Я ж для нее все… Лучше б она крестиком вышивала. Дура. И кому я все это оставлю, а? Кому?!

Амиран чувствовал себя обманутым самой жизнью, предоставившей ему условия с соблазнами, мимо которых он не смог пройти. А сейчас смысл прошлого, в котором он нашел себя, будучи молодым, ускользнул от него.

В ту же минуту Артем упал на водительское сиденье, выдохнул, словно избавлялся от чего-то неприятного, и спросил Софию:

— Устала ждать? Прости.

— Нет. Я со своими героями провела время…

— Все, я в твоем распоряжении. Куда?

— Мелочи купить надо, гладильную доску и…

София перечисляла машинально, еще не расставшись с героями, а по дороге вернулась к ним.

Ночь хранила покой. Она была безветренной и не слишком холодной, светлой и настолько тихой — слышался шепот звезд. Эта ночь обнадеживала, суля удачу, она словно толкала вперед невидимой рукой, Филька невольно поддавался искушению бежать из города. Он стоял на окраине среди покосившихся крестьянских изб, грел своим дыханием руки и всматривался туда, где черная полоса с неровностями вверху манила свободой. Там лес, перебежать его до ближайшей деревни — сущий пустяк, но велика опасность.

— Эх, кабы лошадь…

Другим путем из города не выбраться, везде посты — Фильку стерегут. И расставлены умно — не пробраться, обязательно заметят, да не пара человек на каждом посту, а больше. И все по очереди греются в наспех сколоченных будках, где горит огонь в железных печурках, тепло, есть горячая еда и чай, а у Фильки ничего этого нет. Он голоден. Ему холодно. Голод и холод — это смерть вскорости, а там, где неровная черная полоса, — жизнь лукаво улыбалась. Стоит перебежать через лесок, постучаться в первый дом, народ добр к отверженным, примут и обогреют…