Музыка смолкает. На сцену вроде бы поднялся ведущий. Святослав медленно отрывается от меня, на его лице играет улыбка. Смущенная, сбитая с толку… Успеваю ее заметить, и он тут же берет себя в руки.

— Идем.

Не слишком хочется возвращаться за стол. Но Свят правильно сказал, мы сюда пришли не развлекаться.

Данилов, впрочем, больше не пристает к нам с расспросами. Он сначала на сцене. После обходит другие столики. Святослав общается с кем-то из его близких друзей. Меня только знакомит с ними и всё.

Появляется возможность заглянуть в телефон. Мама написала, что все в порядке, и они укладываются спать. Я радуюсь. Хотя в голове все равно ураган мыслей после нашего со Святом поцелуя… Был ли он просто на публику?

— Кому нужна эта болтология? Вижу за кулисами скрипачку. Выпустили бы уже ее, — раздается рядом голос пожилой дамы. Это мать Данилова.

— Без торжественной части никуда, — вежливо улыбаюсь.

— Парад лицемерия, — морщится старушка.

Я не знаю, что ответить. Поддержать такой прямой разговор не могу. Хоть по сути и согласна с ней.

— Я тридцать пять лет отходила на такие «праздники», — тоном она показывает сарказм, — когда муж умер, закрылась от всех. Сделала исключение для дня рождения сына.

— За столько лет светское общество может надоесть, — говорю осторожно.

Женщина смеется, обнажая мастерски сделанные зубы.

— Оно осточертело мне гораздо раньше. Но мой супруг должен был здесь бывать. А теперь сын.

Сдерживаю смешок.

— А вот ваш ненадолго в этих кругах. Можете не расстраиваться.

Хмурюсь. Мне становится обидно за Свята.

— Почему вы так говорите?

Женщина мирно улыбается.

— Уж слишком шустрый и решительный парнишка, — говорит она с высоты своих лет, — и ум у него не холодный. Далеко пойдет, но не здесь.

Моргаю… В конце концов, я не на сеансе у гадалки. Матери Олега здесь, похоже, реально скучно.

А мне вот не до скуки. Разговор с шантажистом, нападки Данилова, поцелуй. Что еще ударит меня по темечку?! Хочется скорее уехать к дочке и забраться под одеяло.

Все же о домашнем уюте я сейчас думаю меньше всего… Мысли занимает Святослав.

Украдкой смотрю на него, любуюсь. Он расстегнул еще одну пуговицу на рубашке. Пиджак вообще давно висит на спинке стула. Аверин что-то обсуждает с другими мужчинами, активно жестикулируя. Я же смотрю… Смотрю, пока он не замечает это.

— Поехали домой?

Ух, внезапно. Как предложение, так и то, что он придвинулся ко мне.

— Уже можно? — поднимаю брови.

— Да. Надоело.

Его глаза прогуливаются по моему лицу. Хм, а может, мать Олега права. Улыбаюсь.

— Я только за.

Он берет меня за подбородок. Но лишь гладит большим пальцем. Встает из-за стола.

— Идем.

Виновника торжества не видно. Искать его смысла нет — он может переговаривать с кем-то в приватной обстановке. Не к чему беспокоить. Да и нам не хочется.

Свят вряд ли обижен на него. Он вообще расслаблен и в хорошем настроении. Даже жаль, что придется его подпортить рассказом.

Впрочем, сначала вызываем такси.

Святослав подает мне руку, потом в машине вновь берет ее. А здесь ведь не перед кем притворяться… Водителю все равно. Но Аверин держит и поглаживает мои пальцы.