— Панихида, похороны, памятник… — Вадиму совершенно не хотелось говорить на эту тему, но сантиментам в таком деле не место.

— Все будет, полковник! — Заверил его Шуг, в глазах которого совершенно неожиданно появились веселые искорки. — И плакать буду, и поминки справлю, и ходить на кладбище, как на работу, буду. Сохрани девку, Вадик! — Сказал он, снова становясь серьезным. — Что там у нас с ее матерью не срослось, это только наше дело — покойницы и мое, — но родная кровь не вода, а я Полю так люблю, что… Можешь не верить, конечно. Твое право… Но я еще позавчера решил, если другого выхода не будет, залью Петров кровью, а дальше хоть трава не расти!

«Этот может, — решил Вадим, глядя в налившиеся бешеной кровью глаза генерала. — Вполне может…»

— Верю, — Реутов услышал шаги Полины — «Быстро она!» — и, совершенно успокоившись, кивнул. — В «Венишер цайтунг» или «Дие Прессе». «Пальмира».

Покинув конспиративную квартиру, они к своей машине, однако не вернулись. «Итилю» предстояло еще немного постоять где стоит и, разумеется, отнюдь не в одиночестве. Люди из разведуправления БФ обещали «присмотреть» за машиной на предмет внезапного и немотивированного интереса к этому именно автомобилю со стороны… ну, скажем, «воображаемых конкурентов», кто бы это ни был на самом деле. А Реутов и Полина в половине пятого оказались уже на Почтамтской улице.

— Здесь, — сказал Реутов, тронув водителя «Воеводы» за плечо. — Нас не ждите. Мы сами доберемся. Спасибо.

— Не за что, — пожал плечами шофер. — Наше дело баранку крутить. Вам решать. А вещи?

— Вещи мы возьмем, — улыбнулся Вадим и, выйдя под непрекращающийся дождь, достал из багажника два здоровых и довольно тяжелых баула — подарок тестя. — И еще раз спасибо.

«Воевода» тронулся и почти сразу же исчез в серой мути, в которую превратил вечерний воздух унылый, типично петровский дождь.

— Зачем мы здесь? — спросила Полина, когда они остались одни.

— Гипотезу одну надо проверить, — неопределенно ответил Реутов. Ему и самому было противно. Таиться и скрытничать… И от кого? Но выхода не было, приходилось хитрить.

— Ты вот что, Поля, — сказал он, чтобы «не вдаваться в подробности». — Останови извозчика, загрузи вещи в багажник и жди меня в конце улицы. Я только заскочу на минуту на Главпочтамт и мигом к тебе.

— От кого хоть письмо? — подняла мокрую бровь Полина.

— Не знаю, — покачал головой Вадим. — Честно. Скорее всего, и нет там никакого письма… А может быть и есть… Или это вообще посылка. Не знаю. Потом расскажу.

«Если расскажу…» — он кивнул Полине и заспешил к зданию Главпочтамта, оставив девушку, выполнять его нехитрые инструкции и строить гипотезы. А гипотеза… Впрочем, это он только Полине сказал про гипотезу, потому что к области предположений то, что крутилось в его несчастной голове, никакого отношения не имело. Это было знание, вот в чем дело. И знание это было верным, потому что существовало и письмо, за которым он теперь шел, и посылка дожидалась своей очереди, но, разумеется, не здесь, не на петровском Главпочтамте.

А вот письмо было именно здесь, в номерной ячейке, ключа от которой у Реутова, как несложно догадаться, не было. Но и отправитель был не дурак: такую возможность предусмотрел и доступ к посланию облегчил Реутову, как мог. Оказалось, что ячейка зарегистрирована на имя Хутуркинова Вениамина Булчановича еще пятнадцать лет назад. Последний раз оплата внесена два года назад сроком на десять лет. А всех формальностей и было, что назвать делопроизводителю точную дату рождения, имя деда, и имена братьев, а документы даже не понадобились потому, что это заранее оговаривалось в контракте. Все про все заняло, максимум, десять минут.