— Вот так… — помогает положить телефон мне на грудь и ставит на громкую.

— Я бы Вас попросил выйти минут на пять.

— Конечно!

Через несколько гудков дядька отвечает на вызов.

— Подполковник Зольников.

— Это я, Сергей. Почему подполковник?..

Крыша моя начинает ехать. Потому что одно дело, когда тебе говорят, что ты потерял память, а совсем другое, когда реальная картинка мира не соответствует внутренней. Ты перестаёшь себе доверять. Это как потерять опору…

— Сергей! Ты как?

— Доктор говорит через неделю буду в норме.

— Ивана отправить к тебе?

— Зачем? Яблоки носить? Я доставку закажу.

— Мы тут посоветовались, нужно тебя в Москву переводить.

— Не суетитесь пока. Сейчас очухаюсь, оценю масштаб трагедии и тогда уж будем что-то решать. Пока что меня беспокоит только одно. Почему подполковник-то, дядька?

— Снесли звезду. Ты не помнишь? Доктор твой говорит есть пробелы в памяти. Это беда при твоей должности…

— Временные пробелы, — сглатываю я ком в горле. — Не наводите панику.

Хуже нет, чем чувствовать себя неполноценным!

— Звезду снесли… — ищу я какие-то ассоциации на эту тему. — Это в связи со служебным расследованием по Эве?

— Ну слава Богу! Не совсем потерялся.

Но это скорее логика, чем память.

— Да я почти в порядке.

— Как ты упал-то?

— Хер знает, — вздыхаю с досадой. — Меня только с препаратов сняли. Я как дезориентированный во времени овощ. Дай отдышаться… Может, я за пару дней все вспомню. Вон, Ванька же после контузии вспомнил все через несколько недель.

— Ладно, я рад, что ты в адеквате. На днях созвонимся. Решим, что дальше. Анализы все твои мне выслали, отдам в Склиф. Пусть профессора посмотрят.

— Всем привет от меня, — заканчиваю разговор, услышав, что открывается дверь палаты. — Бабушка пусть не волнуется.

— Сергей Алексеевич, к Вам посетитель, можно пригласить?

— Кто?

— Коллега Ваш. Глеб Евгеньевич.

— Глеб Евгеньевич?…

— Муратов.

— Муратов… Муратов…

Подполковник! — вдруг вспоминаю я.

Мелькает какой-то образ с фото в голове. Еще какие-то рваные ассоциации. Это же… местный подпол, начальник отдела.

— Пригласите, да. Но я хотел бы присесть.

Он перекладывает мою кисть левее. Чувствую пальцами пластиковые крупные кнопки.

— Это панель управления кушеткой. Поднимите спинку. Это вызов медсестры…

Подняв спинку, разглядываю палату. Замечаю, что дверь в палату очень массивная с открывающиеся окошком, как на зоне. Только обита мягким и светлым покрытием.

Ну, вообще логично. Психоневрологический же… Психозы, мании. Вот уж не думал, что когда-нибудь здесь окажусь.

Лицо Муратова мне знакомо по фото. Кажутся знакомыми и голос, и мимика. Но никаких обстоятельств, связанных с ним я вспомнить не могу. Он говорит мне несколько дежурных фраз: «рад, что обошлось… уверен, я быстро приду в норму… дела не ждут!»

Киваю.

— Глеб Евгеньевич, а где мой ноутбук и телефон?

— Ноутбук и все документы, над которыми Вы работали в Вашем кабинете. Кабинет я приказал опечатать. Отчет о произошедшем отправил.

— А что произошло?

— Мокрая лестница… Вы поскользнулись. Мы вызвали скорую. Сначала в реанимацию, когда состояние стабилизировалась — сюда. Здесь — глав врач и его зам — специалисты в области повреждений мозга. Лучших в наших краях не найти.