Снится отец…

Он ругает меня. Я вижу словно со стороны. Мне лет тринадцать…

— Пап, но это же не я!

— Ты старший, сын. Ты должен отвечать за братьев! Насколько ты будешь прикрывать их сейчас, пока они слабее тебя, на только же и они будут прикрывать тебя, когда станут равными. Вы — целое. Ты или не ты… Неважно! «Вы»! Значит, ты где-то не объяснил, не уберёг, не отговорил. А значит, и твоя вина есть. Как старшего!

А потом снятся похороны родителей… И как плачет Иван у бабушки в руках. А мы с Андрюхой уже взрослые. И стараемся не плакать. Отец бы не одобрил…

И потом опять меня швыряет то в детство, то в армию, но на дачу к бабушке…

Там дочка Эвы… маленькая забавная кудряшка… но я никак не могу вспомнить ее имя. Как я мог забыть?.. Мы же с ней вот… вчера общались… Я пытаюсь окликнуть ее, перебираю в голове женские имена и ни одно ни склеивается с ней.

— Серёжа… — слышу я женский голос с придыханием. То ли умоляющий меня о чем-то, то ли просто ласкающий мой слух. В груди все переворачивается и начинает трепетать.

Чей это голос? Он кажется знакомым и очень родным. Но не навевает никаких образов.

— Серёжа! — интонации меняются на тревожные.

Голос гаснет. В голове начинает шуметь. Я немного выныриваю из снов. Веки словно залиты гипсом. Не открыть.

Слышу голоса. На этот раз мужские и словно из бочки, гулко.

— Вот здесь все назначения, дозировки.

— Миорелаксант, психотроп… антидепрессант… нейролептик…Что ж так много всего?

— Кто из нас двоих врач?

— Да просто поинтересовался. Вроде как психотропы и нейролептики при травмах вместе не назначают.

— Вроде как… — пренебрежительно. — Меньше анализируй, больше работай.

— А кто он?

— Пациент. Меньше вопросов задавай, интерн. В нашей больнице любопытные надолго не задерживаются.

Мне хочется открыть глаза и встать, но пошевелиться я не могу.

Чувствую, как начинает жечь локтевой изгиб.

И потом я снова начинаю отъезжать в сны. Их много. Они насыщенные. Я устаю от них… И я где-то в пограничном состоянии. Вынырнуть в реал никак не получается.

Через какое-то время, чувствую прохладу.

Ощущаю, как мои веки оттягивают. Но сил поднять руку и отмахнуться нет. Двигаю пальцами онемевшей руки. С трудом разлепляю веки сам. Белый потолок….

С гигантским усилием поворачиваю голову.

Врач?..

— Я… где?

Язык еле ворочается.

— Вы в больнице. Не волнуйтесь мы Вам поможем.

— Что… со…

«Со мной»- сил сказать уже нет.

— Вы упали. У Вас травма головы. Чтобы не было кровоизлияния мы временно держим вас на препаратах. Вы чувствуете сонливость и слабость. Это нормально. Через некоторое время мы изменим терапию. Потерпите.

С трудом моргаю.

Какая травма? Где я упал? Я же в поезде ехал…

— Вы не помните?

— Нет…

— Что последнее помните?

— Поезд…

— «Поезд…» — записывает он себе в блокнот.

— Сколько… — делаю несколько вдохов, — я… тут?

— Третьи сутки. Отдыхайте. Всё будет хорошо.

Он регулирует что-то на капельнице и меня опять уносит в небытие…

— Сергей Алексеевич… — негромкий мужской голос выводит меня из небытия. Медленно открываю глаза. Всё белое…

Где я?…

Напрягаю пресс, чтобы подняться и осмотреться, но тело дрожит от слабости.