Потом машина заехала куда-то на малом ходу, преодолев небольшой пандус.

— Все, вылезай! — Франсуа откинул одеяло.

Я пару секунд проморгался, потом поднялся на сиденье.

— Мать моя женщина! — вырвалось у меня. В темном гараже, куда мы заехали, стояло несколько катафалков. Да и запашок еще тот — перебивая запах бензина и смазочного масла в нос шибало формалином. Морг?

— Крематорий, — пояснил Франсуа. — Вылазь, что ли, печка ждать не будет, тут очередь большая.

Тьфу, блин, шутник хренов. Не нравятся мне подобные шуточки, слишком близко по грани хожу.

— Этот? — к нам подошел пожилой мужчина, одетый как типичный кюре.

— Да. Ну а так, как мы говорили. Инструкции вам должны были передать.

— Не беспокойтесь.

— Ладно, — Франсуа подал мне руку. — Удачи.

Я пожал протянутую руку.

— Так, молодой человек, — «кюре» прищурился, оценивая меня, словно снимая мерки. — Пойдемте подберем вам гроб.

— В смысле???

— Вам что, не пришло подтверждение? Тьфу ты, ну конечно же, — он шлепнул себя ладонью по голове. — Совсем забыл!

Ага, забыл ты. Склеротиков в разведке не держат. Скорее всего что-то оценивал и сопоставлял, проверял меня и связника.

— Вот, — кюре протянул мне листок с ладонь, на котором было написана какая-то белиберда. Вроде хаотичные числа и буквы, похожие на ключ активации винды, только гораздо более длинный, тем можно только было вызвать дух Гейтса. А этим…

Все в порядке. Папа не стал мучать меня работе с шифрблокнотом, могло оказаться так, что ни его ни времени для этого не будет. Поэтому заранее заготовленные комбинации, которые знали только он и я, и которые могут быть переданы не только номерной радиостанцией, которые уже почти сошли на нет, но и любым другим способом. Подстава исключалась, только адресат знал, когда и на какой волне принять сообщение. Все было в порядке, мне советовали доверять этому связному.

— Хорошо, — я достал зажигалку и сжег листок. — Пойдемте.

И тут началось. В пустом гараже была подготовлена выставка гробов. Лакированные, деревянные с позолоченными ручками и без… На одну, две и три секции, с разными обивками внутри. Нахрена это покойнику — ума не приложу, ему это сугубо фиолетово. В смысле, уже. Но зато мягкая внутри обивка…

— Ну как, удобно? — склонился надо мной кюре.

— Спасибо, — поежился я, лежа на скользкой ткани. Блин, я же не утырок-гот, которые в гробах спят.

— Нет, этот все-таки маловат, — задумчиво бросил кюре. — Вам же еще груз в ноги класть.

Хорошо я понял, что он имел в виду чемоданчик. А то разное может быть.

— Вот этот будет в самый раз, выставочный экспонат для людей высокого роста, — кюре похлопал по лакированной крышке. — Попробуйте!

Я лег в деревянный ящик. Да, если тут подушки подложить — в самый раз.

— Подходит.

— Ну тогда беритесь за ручки и несем его в фургон — кюре кивнул на черный лакированный «Рено» с нарисованными золотом финтифлюшками по бокам.

Мы засунули ящик в недра фургона.

— Значит так, объясняю. Пункт назначения — Марсель. А дальше инструкции вы получите на месте.

— Ну мне что, все это время в гробу лежать?

— Зачем? Можете выбираться, заколачивать его никто не будет. Только на время проверки на дорогах, да и то, я думаю, что они имеют почтение к мертвым, особенно к погибшим при исполнении служебных обязанностей полицейских, уроженцев Марселя, — кюре сделал неопределенный жест, показав мне на портрет в траурной рамке, на которой красовалась моя улыбающаяся рожа в пилотке французского полицейского. Убей бог, качественно они так сделали фотомонтаж, я бы поклялся, что это я. — Единственное, вам надо отработать подтягивать флаг так, как будто он просто сбился по дороге.