— Как там моя тетушка поживает?

— Не хворает, и вам того же желает. Все норм?

— Ну да, — один из наших с Мадлен паролей негру известен быть не мог, их мы лично когда-то с ней обговаривали. Ну раз не хворает, значит связному можно доверять. Довольно странному, надо сказать, связному.

Негр врубил какой-то забойный рэп, отчего у меня уши свернулись в трубочку, и тронул машину. А вот дальнейшее мне не понравилось — он как раз поехал в сторону «Вавилонвиля».

— Не ссы, снежок, — усмехнулся он мне, бросив взгляд в зеркало заднего обзора. — Никто тебя здесь не тронет. Я, кстати, Франсуа.

— Очень приятно.

— Если кто-то пристебется, скажи, что ты от Рыжего, Ру, то есть от меня. Мою банду здесь все знают. Но думаю лучше тебе из хаты не выходить, во избежание.

— Я тоже так думаю, — теперь хмыкнул уже я, не представляя, за что можно здоровенного черного лысого негра назвать Рыжим.

Франсуа вел свою колымагу по улицам постапокалиптического Парижа. Как после атомной войны, чесслово. Улицы засраны так, что представить себе трудно. Какие-то оборванные личности, вон даже два негра развели костер в бочке — то ли погреться, то ли что-то пожарить, хрен его знает. Черномазая ребятня стучит мячом по облупленной стенке дома, на углу стоит шалава, предлагая свои увядшие прелести…

— Что-то не вижу арабов…

— А им здесь делать нечего, — опять глянул на меня в зеркало Франсуа. — У них свои кварталы, у нас — свои. И друг друга мы не любим.

— Понятно, — сказал я.

Наконец мы доехали до старого облупленного дома, около которого тусовалось с десяток негров, тоже с откровенно бандитскими рожами.

— Ну что, выгружайся, приехали.

Я покинул машину, кожей ощущая на себе испытующие взгляды. Мой связной вылез из тачки, и тут негров словно подменили, они мгновенно подобрались. Тут хоть статью пиши в ВАКовский журнал — самоорганизация сплоченного коллектива (банды) из отбросов.

Я пошел за Франсуа, вальяжно шагающим по грязной мостовой. Тут уже было не до меня, они подскочили к нему с подобострастным видом и что-то затараторили на французском. Наконец, вдоволь натрещавшись, Франсуа показал им пальцем на меня, и что-то сказал. Негры закивали, и взгляд с враждебного сменили на настороженный.

— Пошли! — Франсуа махнул мне рукой.

Мы вошли в подобострастно распахнутую одним из негров дверь. Ну а что, внутри было не в пример чисто, даже старый паркет выглядел более-менее прилично. Я стал подниматься за связным по крутой широкой лестнице.

— Проходи сюда! — когда мы уже поднялись на третий этаж и вошли в холл, он постучал в большую двустворчатую дверь, отделяющее правое крыло.

Охранник с «АТ» на плече распахнул перед ним дверь, и мы попали внутрь святая святых этой необычной банды.

— Морис, ко мне никого не пускать, понял? — Франсуа взялся за ручку ближней двери.

— Да, мбвана! — чуть ли не вытянулся по стойке «смирно» негр.

Да уж, на обиталище гангстера это не тянуло, скорее, на кабинет управляющего какой-то крупной корпорации. Правда, немного старомодной, кожаные кресла и деревянная мебель напоминали прошлый век. Но все было оригинальное и добротное. И как часть экзотики — на каминной полке стоял здоровый фаллообразный божок с искаженными чертами лица, а за спинкой кресла Франсуа висел большой африканский щит и скрещенные копья.