— Тебя должен позвать кто-то ещё… — обессиленно сказал тип, — или что-то. Иначе мы застрянем в двери. Я утратил слишком много сил… не смогу бежать… обогнать, успеть, — и он аккуратно свалился мне под ноги. Из-под двери бил свет. А поле позади нас напоминало места сражений и светилось зелёным. Высоко в небе горланила Охота, то там то сям падали щепы от мётел, кровавые куски плоти — звонко лязгнув о коновязь, свалился обод от ступы, просвистели злыми осиными голосами несколько стрел. Я нашёл валяющегося в грязи Песочника, лицо его было раздавлено, кафтан изодран, один сапожок потерялся. В котомке спутника моих кошмаров оставалось немного пыльцы, она чуть заметно мерцала. Я пересыпал порошок на ладонь. — Уведи его, — шепнул я, — уведи под камень! Пусть стережёт его лев… — и я дунул в небо.

«Может, стоило связать? — метнулась мысль. — Например, только руки. Руки…»

Заяц у стены пискнул и закашлялся.

«Что-то позвать» — подумал я и дёрнул рукав — ж немедленно отвалился, явив миру нитки. «Теперь носить невозможно, придётся выкинуть… — мелькнуло у меня в голове — Тапочки! Выбросил! Мои тапки… — вспомнил я. — Во дворе! Я хочу их надеть! И немедленно!».

Дверь в стене провалилась в иной мрак, оставив по себе проём — меня повлекло в него, колокол бился под рёбрами, дикие гуси рыдали, переча ветру, тьма сделалась знакомой и запахла зимними яблоками. Я успел ухватить зайца за уцелевшее ухо, и мы провалились во двор, под орех. Лицом я попал прямо в осклизлый прах тапок. — Мои дорогие! — радостно пискнул я и, собравшись с силами, встал — во всём дворе светились единственные окна. Наши.

Я услыхал, как скрипнула входная дверь и звякнули стёкла, кто-то радостно вскрикнул на балконе. Перед тем, как уплыть в радостный туман беспамятства, я увидел мост, в безветрии ангел отбрасывал на него тень — она помахала мне рукою, тёмной.

Бог поможет ему с раннего утра

Далеко-далеко, между небом и землёй, под зелёным куполом Катедры, отороченном завитками и ангелами, словно протестуя, что ночь длится и длится — бамкнул одинокий колокол. И мой сон сделался добрым: среди дальнего Света кто-то пел колыбельную — и оживали колокола во всех мирах, медью возвещая погибель тьмы и славу Христа.

Если вам приснились церковные колокола — вас определённо ожидает нечто приятное; так думает Старая Книга или говорит — в общем, в ней так написано, в главе «Канонит».

Сны ненадёжны. Какой прок от колокольного звона, какая приятность и спасение? Тот колокол, что вышибает мне сердце сулит бедствия и ничего другого. Дар не подарок.

Колыбельная окончилась и дальний свет померк. Я проснулся.

Темнота и шорохи обступили меня со всех сторон, а также сверху и снизу — не особенно меня устраивало и положение в пространстве — я вроде бы висел, выдохи по прежнему давались с трудом. Знакомо и приятно скрипели, постанывая ступени. Меня несли вверх по лестнице, было темно. Пахло мокрым деревом и старым домом.

— Ты скрытная! Скрытная, и не спорь. Нет в тебе одкровенья, — произнёс в темноте знакомый голос. — Какой от этого вред? — вопросил этот голос темноту, издал некий звук и ответил сам себе. — Колоссалный…