Дышит? Не дышит?

Так. Ладно. Даже если я с самообороной переборщил, смягчающих обстоятельств достаточно: взлом жилища, незаконное проникновение в дом, попытка завладения чужим имуществом, покушение на жизнь и достоинство.

Едва последняя мысль проникает в сознание, как я окончательно просыпаюсь. Быстро осматриваю себя и облегченно выдыхаю. Брюки, штаны, даже носки — все на месте. Никогда еще я не был так рад помятой одежде.

Свесившись с дивана, смотрю на напавшего, который плашмя лежит на мягком ковре. Да уж, кражу ему не вменишь. Скорее, он сам от нее пострадал и вломился в мой дом за одеждой. Потому что ему повезло куда меньше, чем мне. На нем только пиджак и трусы.

— Проснулся? — раздается откуда-то сбоку голос Ярова. — Тогда давай очухивайся поскорей и на выход.

— Кто хозяин в доме, тот и может указывать на дверь.

— Вот именно, — соглашается он. — Давай, давай, у тебя важная встреча.

Минута уходит на то, чтобы осмотреться и признать: дом действительно Ярова. Вспышками проносятся воспоминания: пятница, я собирался спокойно посидеть в ресторане, а потом позвонила сваха и сказала, что нашла мне подходящую кандидатуру. Причем говорила она таким голосом, как будто это мой последний и единственный шанс. Я даже ненадолго проникся. И какой тут покой?

В общем, я слегка перебр… переволновался. С трудом помню, как и добрался сюда. Кому-то, главное, еще звонил по дороге, говорил, что он не пожалеет об этом, что это точно нужно попробовать.

А кому? Наверное, Ярову.

Вопрос только: что именно мы попробовали? Вряд ли его могла заинтересовать попытка превратить его дом в общежитие.

Голова раскалывается, приходится ее придерживать двумя руками. А это не очень удобно. Особенно когда пытаешься пройти, не наступив на препятствие. Вполне себе живое, потому что, когда я выхожу за дверь, в спину мне раздается душераздирающий храп. Понятно: пылесос и дрель получили ложные обвинения.

Бреду на запах кофе на кухню. Со стоном усаживаюсь за стол и получаю стакан с какой-то шипучкой. С завистью смотрю на чашку с кофе у Ярова. Не помогает. А говорить мне еще тяжело.

Снова смотрю на стакан. Смирение — не мое, конечно, но что-то мне подсказывает: я не в том положении, чтобы качать права. Яров и так не выглядит слишком довольным. И потом, тут хотя бы есть пузырьки. Выпиваю залпом, прикрываю глаза, потому что теперь мне кажется, что по моей голове бьют кувалдой. Старательно так.

А потом все проходит, и я пытаюсь отнять чашку у Ярова. Вообще-то вот он, мой любимый напиток! Может, он вспомнит и отдаст добровольно?

— Вижу, что полегчало, — ворчит он.

Свою чашку отвоевывает, но берет со столешницы другую и ставит передо мной.

— Сначала полегчало, — говорю я, сделав глоток уже почти остывшего кофе. — А теперь снова становится хуже.

Ноль внимания. Завидное гостеприимство.

— Ладно, — добавляю миролюбиво. — Эта чашка кофе прокатит как лекарство. Можно хотя бы вторую сделать нормальную, чтобы аж язык обжигало?

— Можно. Можно с сахаром, с молоком, можно даже с мороженым. Уверен, бармен будет рад тебе угодить.