— Нобби...
— Да, сэр?
— Э... садись Нобби.
Капрал Ноббс подозрительно посмотрел на Ваймза. Вызовы на ковер начинаются не с этой фразы.
— Э, Фред сказал, что Вы хотели увидеться со мной, мистер Ваймз, относительно рабочего времени...
— Да? Правда? О, да. Нобби, на скольких похоронах своих бабушек ты был?
— Э... на трех..., — неуверенно сказал Нобби.
— На трех?
— Оказалось, что Нанни Ноббс не совсем умерла в прошлый раз.
— Итак, и зачем тебе нужны были все эти отгулы?
— Мне не хочется говорить, сэр...
— Почему?
— Вам не понравится, сэр.
— Не понравится?
— Ну, знаете, сэр... Вы можете расстроиться.
— Я могу расстроится, Нобби, — вздохнул Ваймз. — Но это ничто по сравнению с тем, что случится, если ты не скажешь мне...
— Дело в том, что будет тривековный... трисотлетневый... трехсотлетний юбилей в будущем году, мистер Ваймз...
— И?
Нобби облизнул губы.
— Я не хотел отпрашиваться по этому поводу. Фред сказал, что Вы слишком чувствительны к этому. Но... знаете ли, я состою в обществе Крепкого Ореха, сэр...
Ваймз кивнул.
— Те самые клоуны что переодеваются и играются в старые битвы с игрушечными мечами, — сказал он.
— Историческое Общество Возрождения Анк-Морпорка, сэр, — немного упрямо ответил Нобби.
— Именно это я и имел в виду.
— Ну... на празднование мы собираемся воссоздать Битву при Анк-Морпорке. Для этого нужны дополнительные репетиции.
— Становится понятно, — сказал Ваймз, устало кивнув. — Ты там маршируешь туда сюда с жестяной пикой, так что ли? В свое рабочее время?
— Э... не совсем. Мистер Ваймз... э... говоря по правде, я езжу туда сюда на белом коне...
— О? Изображаешь генерала, что ли?
— Э... немного больше чем генерала, сэр...
— Продолжай.
Нобби нервно сглотнул.
— Э... я буду королем Лоренцо, сэр. Э... знаете ли... последним королем, тот которого ваш... э...
Воздух сгустился.
— Ты... собираешься играть..., — начал Ваймз, в гневе разделяя слова.
— Я говорил, что вам не понравится, — сказал Нобби. — Фред Кишка тоже сказал, что вам не понравится.
— Почему ты?...
— Мы тянули жребий, сэр.
— И тебе не повезло?
Нобби скорчился.
— Э... не совсем чтобы не повезло, сэр. Не конкретно не повезло. Больше похоже на повезло. Все хотели играть его. Понимаете, получаешь лошадь, хороший костюм и все такое, сэр. И он был королем, помимо всего прочего, сэр.
— Этот человек был жестоким чудовищем!
— Ну, это было очень давно, сэр, — испугано ответил Нобби.
Ваймз немного успокоился.
— И кто вытянул жребий играть Каменолицего Ваймза?
— Э... э...
— Нобби!
Нобби опустил голову.
— Никто, сэр. Никто не хотел играть его, сэр.
Маленький капрал сглотнул и с видом человека идущего на Голгофу добавил с убийственной определенностью:
— Поэтому мы сделали чучело из соломы, сэр, так он лучше сгорит, когда мы вечером бросим его в огонь. Будет большой фейерверк, сэр.
Ваймз потемнел лицом. Нобби предпочитал, когда люди на него орали. На него орали всю жизнь. Он научился с этим справляться.
— Никто не хочет быть Каменолицым Ваймзом, — холодно сказал Ваймз.
— Потому что он проигравшая сторона, сэр.
— Проигравшая? Железноголовый Ваймз выиграл. Он был правителем города шесть месяцев.