— Все н'рмально? — сказал тролль.

Изменчивая фортуна полицейских позволила Камнелому заполучить подходящий нагрудник вместо куска боевой брони для слонов. В нормальной униформе сержанта, нагрудники должны были имитировать накаченные мускулы под одеждой. В отношении Камнелома это не срабатывало, он не мог скрыть свои мускулы за нагрудником.

— Есть какой проблема? — спросил он.

Толпа подалась назад.

— Совсем нет, офицер, — сказал мистер Реддли. — Вы, э, просто так неожиданно зарисовались, все это...

— Энто правильно, — сказал Камнелом. — Я — рисовщик. Энто часто случается неожиданно. В общем, проблема нету, знашит?

— Никаких проблем, офицер.

— Странный штук — проблема, — задумчиво сказал Камнелом. — Я всегда ищу проблемы и когда я нахожу, люди говорят, ее тута нету...

Мистер Реддли сконцентрировался.

— Но мы хотим взять тело отца Тубелчека для захоронения, — сказал он.

Камнелом повернулся к Веселинке Малопопка.

— Ты все што нужно сд'лал?

— Думаю да...

— Он мертвая?

— О, да.

— Ему могет стат лучше?

— Лучше мертвому? Я так не думаю.

Двое полицейских отступили в сторону, давая дорогу для выноса тела по лестнице.

— Почему ты д'лаешь рисунки мертвого человека? — спросил Камнелом.

— Ну, э, может пригодиться, чтобы увидеть, как он лежал.

Камнелом кивнул с умным видом.

— А, он лежал, не так ли? И еще называется святым человеком.

Малопопка вытащил рисунок и посмотрел на него. Он был почти черным. Но...

Снизу к лестнице подбежал какой-то констебль.

— Есть там кто-нибудь кого зовут, — приглушенное хихиканье, — Веселинка Малопопка?

— Да, — угрюмо ответил Малопопка.

— Хорошо, коммандер Ваймз сказал, чтобы вы немедленно пришли во дворец мэра, все понятно?

— Энто капрал Малопопка, знаешь с кем разговариваешь? — сказал Камнелом.

— Ничего, — сказал Малопопка. — Хуже уже не может быть.

Слухи — это настолько хорошо продистиллированная информация, что они могут просачиваться сквозь что угодно. Им не нужны двери и окна, иногда им не нужны даже люди. Они остаются свободными и не прирученными, перелетая из уха в ухо, даже не касаясь губ.

Они уже просочились. Из высокого окна в комнате патриция Ваймз видел людей стекающихся к дворцу. Никакой толпы, нет ничего, что можно назвать хотя бы группами, но броуновское движение на улицах подталкивало все больше людей в направлении дворца.

Он немного расслабился, когда увидел одного или двух стражей входящих в ворота.

На кровати лорд Ветинари открыл глаза.

— А... коммандер Ваймз, — пробормотал он.

— Что происходит, сэр? — спросил Ваймз.

— Кажется, я лежу, Ваймз.

— Вы были у себя в кабинете, сэр. Без сознания.

— Боже мой. Я наверно... переработал. Ну, спасибо. Не могли бы вы... помочь мне встать...

Лорд Ветинари попытался сесть прямо, качнулся и снова опрокинулся назад. Лицо у него было бледным. На лбу проступил пот.

В дверь постучали. Ваймз чуть приоткрыл дверь.

— Это я, сэр. Фред Кишка. Я получил вашу записку. Что случилось?

— Э, Фред. Кто там еще с тобой?

— Констебль Флинт и констебль Слаппер, сэр.

— Хорошо. Пусть кто-нибудь сбегает до моего дома и скажет Вилликинсу принести мою уличную униформу. И мой меч и арбалет. И спальный мешок. И немного сигар. И скажет леди Сибил... скажет леди Сибил... ну, им надо сказать леди Сибил что у меня здесь дело, это все.