Выстрелов уже не было слышно, зато со стороны горящего салуна доносился смех и злорадные выкрики. Стараясь особо не высовываться, я пробовал осмотреть площадь, но из-за дыма ничего толком не увидел. Двое парней в шляпах красных шейных платках, натянутых на лицо, как маски, деловито обшаривали трупы, валяющиеся посреди улицы. Еще двое выволакивали обгоревшее тело из салуна.

Брэндон говорил, что я узнаю его по приметному индейскому амулету с перьями. А еще с ним должен быть пес, похожий на волка. Но пока ни того, ни другого я не разглядел. Остается надеяться, что Брэндон - не среди тех, кто сейчас валяется в пыли лицом вниз.

Эмоции были   противоречивые.   Пожар,   трупы,   вооруженные  мародеры,   орудующие   на   улицах   -  все  это   меня  взбодрило.  Да,  не  скрываю   -  я   адреналиновый   наркоман. Не то, чтобы мне скучно, и хочется пощекотать нервы. Нет. Я не из тех, кто, к примеру, летает на дельтаплане или сигает с моста, привязав себя за ноги эластичной веревкой. Пожалуй, даже наоборот, мне такие трюки кажутся дуростью. Но и жить спокойно у меня тоже не получается. Мне будто чего-то не хватает, я становлюсь еще мрачнее и раздражительнее, чем обычно, потом впадаю в затяжную апатию. И начинаю пить. В итоге, рано или поздно, это заканчивается серьезными проблемами.

Лора заметила это, еще когда мы были женаты. Даже пробовала таскать меня по психоаналитикам. Без толку, конечно.

Сейчас на привычную волну азарта накладывалось раздражение. За то время, что я здесь, мне уже доходчиво объяснили, что можно позабыть о своих прежних навыках, и все мои действия будут просчитываться с позиций игровой системы. Я - не я. Я какой-то пентюх с ржавой пукалкой за поясом и с руками, растущими примерно на этом же уровне. И это дико бесило. Бесило и то, что я все еще слишком мало знал об этом мире, и потому чувствовал себя беспомощным.

По мне, так самое поганое чувство. Хуже некуда.

- Эй, шаман недоделанный, ну ты чего там копаешься? - выкрикнул один из мародеров. Судя по всему, главарь. В длинном, до колен, сером плаще с поднятым воротником. Сзади плащ украшала вышивка во всю спину - птица, раскинувшая крылья. В правой руке головорез держал винтовку, небрежно забросив её на плечо. В левой, затянутой в черную кожаную перчатку, желтел какой-то помятый лист бумаги - не то карта, не то плакат.

Из дверей салуна, закашлявшись от дыма, вывалился молодой парень в индейских кожаных штанах с бахромой у швов и в коричневой куртке. Лицо его было перепачкано сажей, а куртка в буквальном смысле дымилась - похоже, на плечи попали мелкие угольки. Он зашипел, стряхивая их.

- Нашел?

- Да нет там её! Говорю же, не стал бы Бишоп такую ценность таскать с собой! Наверняка припрятал в каком-нибудь тайнике.

- А я говорю, что видел, как он держал эту хреновину в руках, когда входил в город! Ищи лучше! Псину свою подключи!

- Скай бы давно уже унюхал что-нибудь, если бы не этот чертов дым! Зачем было пожар устраивать?

- Ты меня поучи ещё, щенок!

К спорщикам приблизился еще один мародер - тоже в плаще до колен, но черном. На спине его красовалась контрастная вышивка белыми нитками. Такая же птица. Не считая цвета плащей, они были похожи с главарем, как близнецы. Лиц, правда, я толком разглядеть не мог - мешали высокие воротники и надвинутые до самых глаз шляпы.