– А, теперь я понял, почему вы живете дольше обычных людей, – кивнул Морита.

– Нет-нет, это только Креол, – помотал головой Шамшуддин. – Я мочу не пью.

– Ладно, хватит, – поморщился Креол. Ему надоело валять дурака. – Здесь есть какие-нибудь потайные проходы или еще что-нибудь скрытое?

– Ничего такого не замечал, – развел руками хлеботорговец. – Хотя я никогда и не искал…

Стражники принялись простукивать пол и стены. Креол достал из сумки лепешку с чесноком и откусил кусок. Есть ему не хотелось, просто он желал подчеркнуть, что не собирается заниматься грязной работой.

Однако стражники так ничего и не нашли. И тогда Креол устало вздохнул, но все же принялся читать заклинание. Быстрое, короткое, всего из дюжины слов – он прочел его, и доселе серые глаза заблистали сапфировым светом. Креол медленно обвел темный склад взглядом, напряженно поморщился и наконец указал на ничем не примечательный кусок пола.

– Ищите здесь, – распорядился он.

– Ясный Взор? – понимающе спросил Шамшуддин. – Что, брат, освоил все-таки?

– Конечно, освоил, – пожал плечами Креол. – Совсем простое заклинание.

В указанном им месте оказался потайной люк. Очень толстый и хорошо замаскированный. Креол дождался, пока стражники его вскроют, и первым начал спускаться по ступеням. За ним двинулся Шамшуддин. Лугаль Морита обнажил меч.

Все это время под безобидным складом скрывалось тайное подземелье. Темное, сырое, но очень просторное. Не видя ни зги, Морита хотел позвать стражника с факелом, но Креол прищелкнул пальцами, создавая крошечный огонек. В его мерцающем свете появились усеянные письменами стены. Креол нахмурился, читая слова древних заклинаний – взгляд выхватил такие знакомые имена, как «Йог-Сотхотх», «Хумбаба», «Пазузу».

Издали послышался слабый шорох. Креол положил руку на жезл и зашагал вперед.

Через двадцать шагов он уперся в дверь. Слегка надавив, Креол вызвал оглушительный скрип… и на него уставились девятнадцать пар глаз. Освещенный факелами мраморный зал оказался полон людей.

Появление Креола их ужасно удивило.

Какое-то мгновение ничего не происходило. Все просто стояли и пялились друг на друга. А потом культисты возбужденно загомонили, схватились за оружие – но в зал уже вбегали стражники, подгоняемые Моритой. Заработали длинные мечи – тех, кто пытался защищаться, убивали на месте. Те, у кого хватило ума встать на колени и поднять руки, остались живы.

Через пару минут все было кончено. На полу, украшенном зловещей пентаграммой, лежало двенадцать трупов и трое тяжелораненых. Еще четверо в ужасе подвывали, глядя на устроенную резню. Лугаль Морита обтер окровавленный меч о тряпицу и направил его на ближайшего пленного.

– Говори, – мрачно приказал он.

– Абрадалка хагра мадаграга ахтара кагар! – пробубнил тот.

– Дильмунец? – поморщился Морита. – По-шумерски говоришь?

– Грыках тыка арга…

– Закрой рот. Ты, – перешел к следующему пленному Морита. – Ты шумер?

– Д-да, – часто закивал тот. – Д-да, г-господин…

– Что вы здесь делали? Кто у вас главный?

– Я главный… – прохрипел с пола один из раненых, зажимая вспоротый живот. – Я Мардених Изгнанный, избранник Дагона!.. Я…