– Это же пентаграмма… – пробормотал Раг-Хадарзанн.

– Да, – угрюмо кивнул Креол. – Черный ритуал, вы были правы. Кто-то планирует что-то сделать… и я бы на вашем месте ожидал еще два убийства. Здесь и здесь.

– Это тоже в трущобах, – указал Морита. – А это вообще за городской чертой. Ты уверен, маг? Может, просто совпадение?

– А может, тогда вообще никаких убийств не было? – хмыкнул Креол. – Просто совпадение – шел-шел человек, вдруг случайно натолкнулся на нож… грудью. А потом так же случайно у него отвалилась голова. И так восемь раз с разными людьми. Просто совпадение.

– Ладно, я понял. Я прикажу своим людям устроить засаду в этих местах.

– И очень правильно сделаешь, – проворчал Креол.

Вскоре две группы стражников уже ожидали появления неизвестного убийцы. Но одна из групп – та, что отправилась за городскую черту, – очень скоро вернулась с дурными известиями. Обшаривая окрестности, они нашли в траве труп какого-то бродяги – обезглавленный, с обсидиановым ножом в сердце. Девятое убийство – точно там, где указал Креол.

После этого лугаль Морита сосредоточил все силы на улице Красного Рва, что вплотную примыкала к крепостной стене. Народец здесь жил самый скверный – сплошь воры, убийцы, нищие и поэты. Ни одного приличного лица.

Переодетые стражники залегли на крышах, в канавах и других укромных местах, следя за каждым подозрительным шорохом. Сам Морита сидел у окна в одном из брошенных домов – на улице Красного Рва таких хватало. Если бы убийца облюбовал один из них, поймать его было бы нелегко, но все предыдущие убийства происходили под открытым небом – почему же теперь должно быть иначе?

Часы тянулись медленно. Зашло солнце, и взошла луна – полная, как бедра одалиски, и желтая, как самый лучший сыр. Кое-кто из стражников задремал. Морита горстями отправлял в рот зерна каваха – эта кушитская ягода хорошо отбивает сон.

И вот наконец что-то произошло. В конце улицы показался человек – он шел медленно, раскачиваясь, словно приняв на грудь кувшин отменной сикеры. Окрестности оглашались пьяным завыванием:

– Шуме-э-э-эрская но-о-о-о-о-о-о-очь!..

А за пьяницей гнался другой человек – он бежал со всех ног, изрыгая брань и сжимая в кулаке… нож?!

Никогда еще не было такого, чтобы на глазах у урского лугаля один шумер убил другого шумера. Морита выпрямился во весь свой немалый рост, гаркнул во все горло и сиганул прямо со второго этажа. Следом отовсюду посыпались стражники – они навалились на убийцу, придавливая его к земле и от души разминая кулаки.

Несостоявшаяся жертва глупо заморгала, переводя взгляд с одного стражника на другого. Потом пьяница заметил хрипящего внизу убийцу и обрадованно воскликнул:

– О, Гарим, а ты что тут делаешь?..

– Ты… ты за сикеру не заплатил… – выдавил убийца, наконец выпуская нож.

Самый обыкновенный нож с медным лезвием и деревянной рукоятью.

Морита долго отказывался верить, что схватил не того. Он лично обыскал пойманного с головы до ног, но не нашел ничего даже отдаленно похожего на зловещее обсидиановое лезвие. Только снизка монет, сморкательная тряпица, дешевый медный амулет на двойном шнуре и кисет с «дыханием Себека». В другое время Морита вытряс бы из ублюдка всю душу, дознаваясь, где тот взял дурман, но сегодня ему было не до того.