– С тем, в порошке?

– Да. Но ты, наверно, знаешь... – осторожно подсказал я.

– Сначала до конца расскажи мне свое, – ответил он. – Что тебе кажется «а то»?

– Что там вообще не было никакого дистантника, а может, и был, но я его уже не искал, потому что...

– Потому что?..

Я замялся. Стоит ли говорить, что мои воспоминания порой напоминают странный сон, содержание которого невозможно передать словами, и от него остается лишь ощущение чего-то чрезвычайно необычного?

– Не знаю, что ты думаешь, – поцарапала меня левая рука, – но знаю, что ты что-то замышляешь. Чувствую это.

– Чего ради мне что-то замышлять?

– Того ради. Интуиция – это я. Давай говори. Что тебе кажется «а то»?

– Порой у меня такое ощущение, будто я опустился по вызову. Но кто вызывал – не знаю.

– Что ты написал в отчете?

– Об этом – ничего.

– Но у них был контроль. Записи. Они знают, опустился ли ты потому, что получил сигнал с Луны или же сигнала не было. Они перехватывали сообщения. Агентство знает.

– Не знаю, что известно в Агентстве. В глаза не видел записей, сделанных на базе. Ни фонии, ни визии. Ничего. Ты же знаешь.

– Знаю. И кое-что еще!

– Что?

– Ты потерял порошкового.

– Дисперсанта? Конечно, потерял, коли потом сам влез в скафандр и...

– Дурачок. Ты иначе его потерял.

– Как? Он развалился?

– Нет. Они его забрали.

– Кто они?

– Не знаю. Луна. Что-то. Или кто-то. Он там перевоплощался. Сам. Было видно с борта.

– Я это видел?

– Да. Но уже потерял контроль. Над ним.

– Тогда кто же им управлял?

– Не знаю. От корабля он был отключен. Но продолжал видоизменяться. По всем программам.

– Не может быть.

– Было. Больше ничего не знаю. Опять Луна внизу. Я там был. То есть ты и я. Вместе. Потом Ийон упал.

– Что ты плетешь!

– Упал. Это была каллотомия. Тут у меня пробел. Потом снова борт, и ты убирал скафандр в контейнер, и сыпался песок.

– Значит, я опускался, чтобы посмотреть, что произошло с молекулярным дистантником?

– Не знаю. Возможно. Не знаю. Тут пробел. Для того и была каллотомия.

– Умышленная?

– Да. Возможно. Наверняка так. Чтобы ты вернулся и не вернулся.

– Это мне уже говорили. Шапиро. И Грамер, кажется, тоже. Но не так явно.

– Потому что это игра. Что-то они знают, чего-то им недостает. Наверно, у них тоже проблемы.

– Погоди. Почему я упал?

– Глупыш. Из-за каллотомии. Отключилось сознание. Как было не упасть?

– А песок? Пыль? Откуда она взялась?

– Не знаю. Ничего не знаю.

Я долго молчал. Уже совсем рассвело. Подходило к восьми. Но я не видел ничего, так лихорадочно размышлял. Лунный проект развалился? Но на его развалинах не только продолжалась бессмысленная борьба, но и подкопы – в них одновременно возникало что-то, чего никто на Земле не программировал, не ожидал? И это что-то уничтожило лаксовского дисперсанта? Вернее, перехватило над ним контроль? Но этого я не помнил, видимо, сказалась каллотомия. Теперь так: перехваченный ими дистантник заманил меня на Луну либо с плохими намерениями, либо с какими-то другими, неизвестными. С плохими? Чтобы лишить меня памяти? Какой ему был в том прок? Пожалуй, никакого. Может, он собирался что-то мне дать? Ведь если он хотел только что-то сообщить, садиться мне было ни к чему. Предположим, он дал мне ту пыль? Тогда что-то – кто-то, – не желая, чтобы операция удалась, рассек мне мозолистое тело и тем самым парализовал мозг. Допустим, так оно и было. Тогда