Отец поставил на стол бутылку, собранную пять лет назад с виноградников горы, к которой пристал Ной, семья и его «Титаник».

— Неплохо.

— Сегодня по радио передавали, что война закончилась.

— Какая? — Я громко расхохотался. Отец с удивлением посмотрел.

— Войны никогда не заканчиваются, — пояснил я. — Никогда…Это перерыв…

— Отец нахмурился, пробормотал:

— Извини, я не знаю. — Он открыл бутылку и наполнил рюмки.

— Папа, но мы с тобой выпьем за их окончание. Пусть тост утопический, но от чистого сердца.

Не звеня хрусталем понапрасну — выпили.

— Хороший коньяк.

— Хороший, — согласился отец. Он выпил полрюмки.

— Можно, я закурю? Так и не бросил, — я пожал плечами.

— Кури.

Я заглянул в глаза отца, похожие на яблочно-зеленый нефрит.

— Ты действительно хочешь выслушать?

— Да, — отец кивнул, почему-то в его глазах увидел боль и слезы.

Я закурил, прячась от его глаз за завесой сигаретного дыма.

— Ну что ж, слушай… «Так и кончается мир, так и кончается мир…»