– За ско-о-олько?

Грохочет он и неуверенно отступает, опадая в кресло. Ставит стакан прямо на пол. Впивается ровными ногтями в подлокотники. И часто-часто дышит, как будто готовится поймать инфаркт.

– Больше вам никто не даст. Москва – огромная деревня. Слухи разносятся быстро. Никто и рубля не заплатит, если узнает, как обстоят ваши дела.

– В общем, у вас тридцать дней, чтобы принять решение. До свидания.

Не обманываясь роскошной обстановкой, которая в реале лишь жалкий пшик, мы выскальзываем с Богданом из кабинета и неторопливо устремляемся к лифтам. Ничего не обсуждаем, опасаясь чужих ушей, и тормозим синхронно, когда звонкий окрик разрезает простирающуюся между нами тишину.

– Никита!

Это Дарья бежит следом за нами на своих неудобных каблуках. Влетает мне в спину. Обвивает руками талию, прежде, чем я успеваю что-то сообразить.

– Кхм. Пожалуй, я внизу подожду.

Тактично сваливает Багиров, хоть и не обладает деликатностью в принципе. Я же апатично отлепляю от себя женские холеные руки, шагаю вперед и только потом оборачиваюсь, убеждаясь, что разделяющая нас с Дарьей дистанция меня вполне устраивает.

– Никита, это было непорядочно. Притащил сюда какого-то гопника…

– Если Богдан не упакован в классический костюм, это не значит, что он гопник. У него бабла в разы больше, чем у всей твоей семьи. Мозгов, кстати, тоже.

– Не важно. Папе пришлось таблетки пить. У него здоровое сердце, но все-таки возраст. А если с ним что-то случится, Никита? Это будет твоя вина!

Разгорячившись, выпаливает Дарья, а я прокатываюсь отстраненным взглядом по линии ее подбородка и понимаю, что прохавал подобный сценарий в стольких вариациях, что выработал к нему иммунитет.

Совесть спит беспробудным сном. Жалость похоронили за плинтусом. Ни одну клеточку моего тела не тянет утешать распинающуюся передо мной девушку.

– Прекрати мной манипулировать, Даш. Это больше не работает.

Чеканю жестко и ухожу, пока бывшая супруга не стряхнула сковавшее ее оцепенение и не бросилась придумывать сотню причин, по которым я должен остаться. Остервенело вдавливаю кнопку на приборной панели лифта и повторяю спасительную мантру.

Дома меня ждет Митя, которому я обещал мороженое и комикс про летучую мышь. Дома меня ждет Кира, которой я обещал сюрприз. Дома…

Кира

– Мам, а папа скоро приедет?

Митя крутится рядом со мной и то и дело норовит стащить из тарелки сыр, который я нарезаю тоненькими пластами. Смотрит на меня так восторженно, что в горле встает плотный ком.

Кажется, ему эта ситуация дается проще, чем нам. Он принимает Никиту безоговорочно, как способны только дети. Без лишних вопросов. Без раздирающих душу сомнений.

– Скоро, мой хороший.

Я убираю нож в сторону, вытираю руки и бережно поглаживаю медвежонка по спине. Как никогда нуждаюсь в прикосновениях. Они успокаивают. Умиротворяют. Вселяют веру в лучшее.

В то, что вместе мы сможем все. Исправим прошлое. Построим семью. Нарисуем такое будущее, какое хочется нам троим.

– Здорово!

Восклицает Митя и замирает. Из коридора доносится трель дверного звонка, и мой взрослый сынишка срывается с места. Первым бежит встречать папу, справляется с замком и повисает на шее у слегка опешившего Лебедева, не обращая внимания на пакеты у него в руках.