Ни один нормальный мужик не вернулся бы сюда, чтобы иметь счастье видеть меня вновь. Разве что, он ненормальный? Но это тоже так себе качество.

Похоже, шансов у нас никаких.

Я убираю посуду со стола и бреду в ванную.

На моей коже всё ещё его запах. Дерево, специи, колючий привкус лимона и ещё что-то сладкое. Аромат мужской силы, благородства, достоинства. Мускус. Я пропиталась им насквозь.

Такое не хочется смывать.

Я останавливаюсь в коридоре и улыбаюсь потому, что вижу букет. Не знаю, кто и когда поставил его в вазу. Нежные, белые лепестки пионов пахнут свежестью и лёгкими водными нотами. Этот запах, как прикосновение к коже кончиками пальцев — такой же невесомый, но сводящий с ума.

Говорят, что мужчина выбирает букет для женщины, исходя из того, какой он видит её для себя. Значит, Доктор Красавчик видит меня такой? Нежной, но сильной. Тонкой, хрупкой и яркой. Он выбрал не банальные розы, и не пёструю мешанину из всего, что только было на витрине. Он выбрал что-то, что могло бы выразить его чувства. Так что же значит этот букет?

Я вдыхаю аромат пионов и закрываю глаза. Удивительно, но этот запах не вызывает у меня приступа тошноты или неприятия. Я вспоминаю, как Красавин появился вчера на пороге моей квартиры. В стильном пальто, узких темно-синих брюках, простой, повседневной рубашке в полоску — никакой строгости, он выглядел комфортным, уютным, родным. Такого мужчину хочется обнять и уж точно не называть по имени-отчеству.

Но я называла.

Весь вечер мы обращались друг к другу на «вы», словно в этом был какой-то особый шарм, какая-то необходимость. Это «вы» — словно было единственным барьером между нами. Границей, стоя по обе стороны которой мы аккуратно присматривались, примерялись друг к другу. Тянулись, осторожно касались и несмело отдёргивали руку в самый неподходящий момент.

А утром он сказал мне «спи», что означало, что эта ночь стёрла для него все рамки, а я, дура, опять назвала его Георгиевичем. Снова прочертила эту черту.

Я прокручиваю в памяти весь вечер, каждое сказанное нами слово, а затем открываю глаза. Беру бумажный пакет, который Красавин вручил мне в момент своего прихода, сдёргиваю ленту и мучительно долго рву бумагу. Внутри оказывается книга — что-то вроде энциклопедии для будущих мам. На обложке женщина с новорожденным ребенком. Я видела такие в витрине книжного позавчера. Ещё долго выбирала между «Чего ожидать, когда ожидаешь» и «9 месяцев счастья», но так и не купила.

«Вот, значит, ты какой, Вадим Красавин: даришь женщинам полезные подарки». Это интересно.

Улыбаясь, я быстро пролистываю книгу и кладу её на тумбочку возле кровати. Приняв душ, делаю укладку, наношу лёгкий макияж, надеваю деловой костюм и вдруг понимаю, что пуговица на моих брюках ещё застёгивается, но уже с трудом. Неужели, поправилась? С чего бы, если меня всё время тошнит?

Покидая квартиру, я набираю номер Кати.

— Ну, так как? — Многозначительно спрашивает подруга.

— Он ночевал у меня. — Говорю я, не в силах сдержать радость.

— Во-о-от! Я же говорила! Это всё счастливые труселя! Чудотворный эффект не заставил себя ждать! Ну, и?