– Вот именно! – сказал я. – Прежний генеральный много чего начудил: скрывал и терял важные документы. И что? Взятки гладки.

– Значит, я тебе ничего не говорил? – спросил Костя предупреждающим тоном.

– Тебе виднее, – ответил я и положил трубку.

Слава и Володя вопросительно смотрели на меня. А что я им мог сказать? Повесил Косте лапшу на уши о каком-то прорыве… Он-то меня простит, а вот вышестоящее начальство простит его едва ли.

Так где он, этот прорыв? Ну съездит Володя к родителям убитой девочки – и что? А если ничего? Что можно такого хранить у папы с мамой дома? Должна была понимать, кажется: найдут и там, если кому приспичит.

А искать ее бумаги есть кому. Вот и Володя что-то сказал насчет пальцев на винтовке, которую мы в глаза не видели…

– Ну и что из этого следует? – спросил неугомонный Слава, устроивший только что товарищу по бригаде форменный разнос. – Не одолжил ли кто-нибудь у него винтовку на вечерок, журналисточек пострелять?

– Примитивно рассуждаете, Вячеслав Иванович! – сказал я. – Конечно, гипотетически возможно, что его винтовкой воспользовались, чтобы свести счеты. Ведь искать будут все равно его, владельца этого дальнобойного оружия. Вопрос: кто и как? Выкрали на ночь, подложили под утро? И он им потом воспользовался, чтобы свести счеты с этим разлучником Горюновым? Может такое быть?

– Похоже на то, – кивнул Слава. – Твоими бы устами чай пить! С сахарином. Не такой это человек, твой Тягунов. Или вы уже сомневаетесь, Александр Борисыч, что это он?

– Ничуть, – пожал я плечами. – Но ведь он тоже наделал ошибок. Заявился в театр, хотя его ловили по всему городу. С самого начала, помнится мне, Вячеслав Иванович, вы настаивали, что, будучи классным стрелком, наш искомый клиент не является одновременно хорошо подготовленным киллером. А больше всего мы делаем ошибок, когда впутываем в свои дела женщину.

– О! – поднял палец Слава. – Запиши где-нибудь, – сказал он Володе. – На профессорских лекциях в МГУ такого не услышишь. Ну дальше, дальше… Шерше ля фам – что?

– Откуда я знаю, – буркнул я. – Вот где наша примадонна, я вас спрашиваю? Все говорит о том, что ее бывший муж застрелил ее прежнего любовника… А я второй день не могу ее найти. В театре утверждают, будто заболела. Ее заменяют в спектаклях. Где она, никто не знает.

Алла беспрерывно курила, сидя в постели, прислонившись к спинке кровати. Павел расхаживал по комнате, продолжая рассуждать.

– Почему после моего звонка тебе кто-то влез в мою квартиру, еще до того, как я вернулся вместе с тобой? Значит, твой телефон прослушивают.

– Кто? – спросила она. – И сядь наконец. Можешь объяснить: кто? Следователи? Этот Турецкий?

– Не знаю. – Он продолжал метаться по комнате. – Они взяли мою винтовку… И стали из нее убивать. Значит, не Турецкий.

– Да, а ты сразу подумал на меня, – усмехнулась Алла и поправила подушку за спиной. – Зачем им твоя винтовка?

– Уже говорил… – раздраженно сказал он. – Чтобы свалить на меня свои разборки. Пулю посылают на анализ, смотрят под микроскопом…

– Думаешь, мне это интересно? – фыркнула она. – Я все равно в этом ничего не понимаю.