- Занозина, сядьте в машину и прекращайте паясничать! - Беликов нервно смотрит на часы. - Куда вас везти?

Медленно подхожу к нему и останавливаюсь напротив. Прекрасно понимаю суть его вопроса, но… Я была бы не я.

- К Оле, - отвечаю я, наслаждаясь шикарными скулами мужчины. Когда он злится, выглядит еще красивее, факт. - Она моя знакомая, буду временно жить у нее...

- Издеваетесь? - смотрит прямо в глаза, не скрывая своей враждебности. - Адрес. Мне нужен адрес.

- Спальник у первой больницы, там еще сквер с уродским памятником, знаете где? - едва сдерживая смех, спрашиваю я.

Эдгар Александрович напрягает извилины, несколько секунд пытается вспомнить маршрут и, наконец, кивает.

- Так вот, нам не туда...

Во взгляде мужчины бушует пламя, но на лице ему удается сохранить невозмутимую мину. Ох, чую была бы его воля, он сейчас меня как за шкирку хватанул, как бы затолкал в салон, как отшлепал... Но ему нельзя, имидж же, воспитанность.

- Вы такой напряженный постоянно, расслабьтесь. Будьте проще, - подхожу ближе и осторожно снимаю с его пиджака прилипшую ниточку. - Вам погадать на невесту? - трясу в воздухе синей ниткой.

- Сядьте в машину, время идет, - якобы спокойно произносит он.

Но я-то вижу, как прерывисто его дыхание и часто пульсирует венка на шее. Показушник.

- А предложи вы мне кофе утром, - говорю я, направляясь к пассажирскому месту, - оно бы задалось куда бодрее и добрее.

Открываю дверь, забрасываю сумку в ноги и сажусь в салон. В нос ударяет резкий запах чего-то приторно-карамельного. Насколько помню, от Беликова пахло цитрусом, поэтому меня очень удивляет его странный выбор освежителя для салона автомобиля.

- Вы не моя гостья, - отвечает мужчина, садясь за руль. - Были бы моей, я бы и накормил, и напоил…

- Ой, и спать бы уложили? - перебиваю Эдгара Александровича я.

- Адрес, - игнорирует мою шутку Беликов, заводя двигатель.

В замкнутом пространстве играть с огнем стало как-то не очень весело, поэтому я называю улицу и мы мчимся прочь. Уже прошло пять минут пути и молчание до ужаса напрягает. Вспоминаю, что с самого начала меня удивило в этом мужчине - машина. Откуда у препода, ну хорошо - декана, бабки на такую крутую тачку?!

- Эдуард Александрович, - обращаюсь я к нему, - можно нескромный вопрос?

- А все что происходило до этого считалось скромным? - бросает на меня вопросительный взгляд мужчина. - И еще, Эдгар, а не Эдуард.

- Да, да, когда-нибудь я обязательно запомню, - киваю я. - Так… можно спросить откуда у вас такая тачка?! На ней же в гонку можно!

- Вам незачем знать эту информацию, - сурово нахмурив брови, отвечает он.

- Взяточками балуетесь что ли? - хихикаю я и замечаю, как меняется лицо Беликова. Он оскорблен, причем не на шутку. - Я пошутила, не хотите говорить - не надо.

- Эта машина принадлежит не только мне. Такого ответа достаточно? - говорит он, глядя на дорогу.

- Не очень, но ведь большего вы не скажете, да?

Мужчина кивает и сворачивает к дому Ольги. И все было бы замечательно, если бы не тачка Сережи возле подъезда.

- Вот, блин! - вырывается у меня.