– А если они бунт учинят? Ведь трое уже погибли.

– Будем считать это неизбежными боевыми потерями. На учениях солдаты тоже гибнут. У нас условия максимально приближенные… Вот и приближайте. Чем больше крови, тем злее бойцы…

– Как бы они совсем не обозлились…

– Вот и пусть! Кто готов бунтовать, пусть теперь бунтует, а не после. Вам спокойнее будет, когда до дела дойдёт. Так, «Кавторанг»? Лучше раньше паникёров и трусов выявить, чем позже. Лучше загодя пару бойцов жизни лишить, чем всем спины под пулемёты подставить. Теперь их пожалеете, после – свои головы под топор подставите, потому что ответ – с вас!

Молчат командиры. Если по меркам военного времени, то прав «пиджак» на все сто. Там послаблений давать, жалеть пацанов необстрелянных нельзя, там страх только страхом перешибить можно, только пинком под зад и наганом в морду. И в затылок стрелять, коли придётся! Но ведь не война теперь.

– Хватит сопли распускать. Вспомните, откуда вы все этапом пришли, кем недавно были? Там что, лучше было, или там с вас пылинки сдували? На зоне половина бы из вас уже в ямы полегла, а здесь вы живы, сыты и табачком балуетесь!

И это верно. Что такое три погибших бойца, когда в лагерях они по десятку в неделю от цинги и голода подыхали, да и урки их там резали поболе, чем здесь? Так чего они вдруг причитать стали? Или расслабились, привыкли к лёгкой жизни…

Встал Пётр Семёнович. Сказал тихо, но всё равно это был приказ:

– Учёбу продолжать, как прежде. Мало будет – манекенов еще пригоним. Бойцы погибнут – других найдём. Зон много… Слабые умрут, сильные закалятся. Как при естественном отборе. Слыхали про Дарвина?

Кивнули командиры.

– Чтобы щенки волками стали – они овец резать должны. Мне стая нужна, а не стадо. Идите и делом займитесь, а не вздохами на скамейке. Жмите бойцов, чтобы душа из них вон. Тут лучше перегнуть, чем недосмотреть… Всё ясно?

– Так точно! – ответили командиры.

– Ну, то-то!

Тих лагерь, да только обманчива та тишина. Ходят зэки, покорно голову склонив, перед начальством кепки с голов рвут, но как без пригляда остаются, в кучки сбиваются. Сядут кружком, «скрутняк» свернут, дым пускают, беседу неспешную ведут. О чём? Да всё о том же, о судьбе зэковской.

– Хреновое наше дело. Нынче мы воров режем-калечим, а завтра?

– Завтра урки нас на перья поставят. Не здесь, так там. На зоне хоть голодно было, но всё ясно, а здесь не понять, куда повернёт… Там срок на убыль шёл, а здесь в рост – за побег, за воров порезанных. Был у меня «червонец», что я на треть уже отмотал, а нынче – «четвертак». Такая арифметика…

– Да… Не дело это, людей живых как баранов резать, хоть и блатные они. Не по-божески это.

– А ты в Бога веришь?

– Верю! На войне поверил, когда выжил там, где все другие полегли. После зарок себе дал – не губить души людские понапрасну.

– А как сюда попал?

– А меня спросили? Нет на мне пока крови, но сегодня-завтра в круг поставят и что тогда?

– Убьёшь. Или тебя урки прикончат.

– Когти отсюда рвать надо, пока не поздно, – молвит мрачно «Грач». – Гнилое дело тут затевается. Не знаю какое, но чую: в дерьмо нас окунут по самую маковку.