— А ты-то, ты-то кто?! — Вася разнервничался, засуетился.
— Я принимаю у себя лучших людей: тебя и супермена, — ответил Штора.
Вася сказал:
— Супермен, кстати, теперь в художественный фонд поступил, такие портреты масляными красками пишет…
— Суперменские?
— Не смейся. Пожарником он больше не работает. И я скоро уйду. Погоди! — Вася заерзал на стуле.
Штора сказал:
— Не надо тебе, Вася, уходить. Ты на этом месте больше пользы в сто раз приносишь. Воду подаешь. А там? Там ты воду в ступе толчешь, Василий. Честно я тебе сознаюсь…
— Ишь ты, честный! Жулик ты! Знаю я твои фокусы!
— А ты чего здесь околачиваешься? — вдруг сказал мне Штора.
— Никуда я не пойду, — сказал я твердо.
— Ну и сиди.
— Я и так сижу.
— Сиди, сиди…
Деньги у него сейчас спрашивать было бесполезно. Оставалось сидеть.
И я сидел.
Супермен спал.
Вася вовсю хвалился.
Ввалились новые гости.
И все пошло сначала.
Загалдели, задымили. Уходили в магазин и приходили.
Меня хлопали по спине, гладили жирными от колбас руками но голове, я отмахивался, — жуткая компашка! Подсовывают стакан, чуть не насильно в глотку льют. Подначивают, не дают сидеть спокойно. Ну, нате, ну, извольте! С ходу выпил свою рюмку, чтоб не подначивали. Весь вечер простояла, а тут — хлоп! Возьмут еще да вытолкнут за дверь.
— Ай да молодец!
Полезли мысли о деньгах. Ладно, пусть он мне за операцию не платит, черт с ней, хотя несправедливо. За работу пусть заплатит, за работу… Сплошные психи собрались…
— Что вы сказали?
— Я сказал: все вы психи!
Смеются. Во юмор! Во дал! Все как есть смеются. Довольны, что я их психами обозвал. Хлопают меня по спине, воображают — я впервые пью. Пусть поменьше воображают. Я в скверике уже однажды пил. Меня даже за это из школы выгнали. Кого-нибудь из вас за это из школы выгоняли? Давайте, давайте! Никто не окочурится! Про меня сказали? Я?! Насвистываю мотив, и больше ничего.
А это что?! Глазам своим не верю: жрет стакан! Стекло ест, правда! Вася ест стекло! Вытаращиваю глаза: хрустит стекло, жует и глотает… Чертовщина!..
Все поплыло, закачалось, мелькают отдельные лица… Голова моя тяжелеет и наливается свинцом, не держится на плечах, валится набок, как быть? Мутит и крутит. Как быть с моей головой? Голову мне надо на плечах держать, чтобы не валилась. Ну и голова у человека! Моя голова или не моя? Неужели у меня такая голова?
— Как быть с моей головой? — спрашиваю, еле ворочая языком. — Как мне вообще быть, скажите мне…
Не могу подняться. Со стула мне не встать. Миллион пудов. Голова тяжелая, как гиря…
Вставай, вставай… Вставай… Вставай, вставай… Я плевать хотел на супермена… На Васю я плевать хотел…
Я вышел из комнаты. Впотьмах в коридоре натыкался на что попало, ужас! Не могу не качаться.
Поплелся в спальню, завалился на тахту.
«А Вася ел стакан…» — с удивлением подумал я, засыпая.
Открываю глаза. Незнакомая обстановка. Где я? Большое круглое зеркало в золотой раме стоит на столике со склянками. Много склянок. Где я? Что за склянки?
Ничего не понимаю, ничего не соображаю.
Где я?
Духи, помада, пудра… Платье на стуле.
Где я?
В дверь просовывается голова.