— Тогда почему они не рассказали следствию о Пестереве? И не потому даже, чтобы досадить Олеву. Бог с ним, с Олевом. А для того, чтобы проверить все версии. Возлюбленный в порыве ревности лишает жизни свою даму сердца — чем не версия?
Я вдруг вспомнила еще одну цитату из Филиппа Кодрина: «Олев был патологически ревнив». А вспомнив, не преминула вступить в дискуссию с Рейно.
— Есть еще и другая версия. Муж в порыве ревности лишает жизни свою жену. Ну, как?
— Обычно в порыве ревности лишают жизни соперника. В крайнем случае — обоих виновников адюльтера. Но убивать жену и отпускать на свободу ее любовника — это не в эстонском национальном характере, — снова впал в местечковый патриотизм Рейно. — Убивать вообще не в эстонском национальном характере…
Держи себя в руках, Варвара!
— Но ведь Киви находился в Москве в это время! — с жаром воскликнула я. — И у него был перерыв в выступлениях. Почти двое суток. Можно было добраться до Куккарева, сделать свое черное дело и преспокойно вернуться. Скажете, нет?
— Я не знаю здешних расстояний…
— Я знаю!
— Согласен рассмотреть и этот вариант…
— Слава богу.
— Но сначала внятно объясните мне, почему никто не стал тревожить любовника Кодриной? Почему он вообще выпал из поля зрения? Может, Филипп Кодрин не любил не только своего зятя, но и свою сестру?
— Не думаю…
— И был заодно с Пестеревым, если тот на самом деле убийца, — продолжал добивать меня Рейно.
— Что вы ко мне пристали? Спросите у него самого. Он, слава богу, еще жив. Не все умерли, как видите.
— Не все, — подтвердил Рейно и снова приклеился к фотографиям похабно обнаженной Аллы Кодриной. — Хотя вы правы. От человека, который фотографирует женщин в таких позах, можно ожидать чего угодно. Даже убийства. И от женщины, которая фотографируется в таких позах, можно ожидать чего угодно. Даже смерти.
— А что можно ожидать от человека, который с лупой в руках рассматривает непристойности?!
Он ничего не ответил, а, прихватив телеграммы и письма, отправился на раскладушку. Что делать мне, я решительно не знала. Разве что опять заняться своим драгоценным баулом и своими драгоценными (только и исключительно мной собранными!) уликами.
Но щелкнуть замками сумки так и не пришлось. Рейно снова позвал меня:
— Идите сюда, ненормальная!
Несколько секунд я раздумывала: откликнуться на зов или, не теряя остатков изрядно потрепанного чувства собственного достоинства, удалиться в сторону санузла…
— Идите, здесь есть кое-что любопытное!
И я не выдержала. Я поползла на глухие тетеревиные призывы частного детектива. Чтобы тотчас же быть вознагражденной за покладистость.
— Читайте, — он бросил мне исписанный затейливым почерком листок.
— Что именно?
— Вторая страница, третий абзац сверху.
— А вы знаете, что чужие письма читать нехорошо?.
— Это уже не письмо. Это улика. Ее даже можно использовать в суде.
В словах Рейно было свое рациональное зерно, и я, подавив стыдливость, послушно углубилась в третий абзац.
— Что это за бред? — спросила я у Рейно после того, как прочитала фразу несколько раз.
— Не знаю. Но за этим что-то стоит.