Подхватив фонарь, я пошел в ту сторону, откуда доносились еле слышные стоны, останавливаясь и подолгу прислушиваясь. Я боялся теперь только того, что человек перестанет стонать и я потеряю его в темноте и тумане. Но стоны продолжались.

Впереди показался темный силуэт кладбищенской стены — я дошел до края кладбища. Подняв фонарь, я осветил большую кучу мусора, доходившую почти до половины стены, выложенной старым красным кирпичом. И Матвея Петровича, который полулежал на этой куче. Левой рукой он поддерживал сильно окровавленную кисть правой. Большое красное пятно расплылось и по правой брючине. Матвей Петрович выглядел не лучше того нищего — он был грязен, с всклокоченными волосами, весь в палой листве и мусоре. Он попытался локтем защитить свои глаза от света моего фонаря.

— Вот, — хрипло сказал Патрикеев, — напоролся. Там на стене какие-то штыри острые.

Я посветил вверх. Действительно, край стены был утыкан острыми штырями.

— Еле руку отодрал, — сказал Патрикеев. — А все равно мне не сбежать. Подстрелили меня в ногу, видите?

— Револьвер все еще у вас? — спросил я.

— Ага, — кивнул Патрикеев. — Тут он. И патроны еще есть.

— Но у вас осталась только левая рука, Матвей Петрович, — сказал я, пододвигаясь чуть ближе.

— С божьей помощью не промахнусь, — усмехнулся он.

Я заметил скамейку у могильной ограды, поставил на нее фонарь и сел.

— Отверните свет, глазам больно, — сказал Патрикеев.

Я сделал, как он попросил, отвернув немного фонарь, чтобы все равно хорошо видеть своего визави. Но дуло моего револьвера по-прежнему смотрело в грудь Патрикееву.

— У нас что, дуэль? — спросил он и снова застонал.

— Нет, — ответил я, успокаиваясь, — нет, Матвей Петрович. У нас — интервью.

— Зачем вам это?

— Скоро здесь будет полно полиции, — ответил я честно. — Вас арестуют, перевяжут, окажут вам помощь и отвезут в камеру. Там вы для меня будете недоступны. А поскольку я пообещал в редакции написать подробный материал о расследовании убийства купца Столярова, то ваше интервью… интервью убийцы, станет настоящим гвоздем моего материала. Просто рабочий момент, Матвей Петрович.

— И где же ваш блокнот? — спросил Патрикеев. — Как вы будете записывать мои слова?

— Я просто запомню. А вместо блокнота мне сейчас удобнее вот с этим. — Я помахал револьвером. — Кстати, стреляю я превосходно. У меня хорошая реакция. Это я просто предупреждаю.

— Как не хочется в полицию, — задумчиво сказал Патрикеев. — Это все вы виноваты. Только вам я открыл про свою любовь к Глаше. Полиция ни за что не пришла бы сюда, если бы вы ее не предупредили… Но зверски больно! Вы нашли меня, потому что я стонал?

— Да.

— Не мог сдержаться. Всю жизнь думал, что я — сильный человек. А оказалось — тряпка. Всего-то — пуля в бедре и дырка в руке! Послушайте, Гиляровский, зачем мне сдаваться, а? Ради пожизненной каторги?

Я кивнул:

— Вы в последнее время столько народу поубивали, Матвей Петрович! Надеюсь, мой друг Захар Борисович выживет. Знаете…

Я помолчал, прислушиваясь к самому себе. Правду ли я хочу сейчас сказать или просто сделать красивый жест? Правду, понял я.