— И от него поспешили избавиться? — сказала я. — Я о маньяках мало что знаю, но… Допустим, два убийства по дороге со станции в схему укладываются, по крайней мере, обстоятельства и способ убийства схожи. Но Лена Кирюхина и Стас… Если их убили, то вряд ли псих. Хотя… — я пожала плечами. — В одном ты прав: три погибшие девушки за полгода — это слишком. Внешнее сходство между ними было?

Сергей достал из внутреннего кармана фотографии и протянул мне. Я разложила их на столе. На обороте записаны имена и возраст. Лена Кирюхина, двадцать один год, первая из погибших девушек. Шатенка с пышными волосами, аккуратным носиком и печальными глазами. Оле Зиновьевой не было и двадцати, совсем еще девочка. Волосы русые, задорная улыбка… Убитая вчера Анастасия Терентьева, двадцать четыре года, крашеная блондинка. Курносый нос, чуть вздернутая верхняя губа. Я долго вглядывалась в фотографии.

— Не скажешь, что убийца предпочитает какой-то определенный тип женщин, — сказал Сергей, наблюдая за мной.

— Может, это самовнушение, но мне кажется, в них есть что-то общее… не бросающееся в глаза…

— Да? — Звягинцев смотрел на снимки, потом пожал плечами.

Я вернула фотографии и предложила:

— Давай пить чай.

Заметив купленную вчера книгу, лежавшую на столе, Звягинцев спросил, должно быть, желая сменить тему:

— Читаешь?

— Читаю.

— У меня до второго тома руки пока не дошли, а первый прочитал.

— И как тебе?

— Довольно занятно. Думаю, дальше будет интереснее.

— Когда дело дойдет до тех, кого мы знали лично?

— Может, она и про нас что написала, — усмехнулся Сергей. — Ваше семейство Марта уж точно вниманием не обошла.

— Ничего удивительного. Они с моей бабкой дружили.

— Ага. Но… вряд ли бы твоей бабке понравилась эта книга.

— Почему? — удивилась я. — О слухах, что ходили в округе, Агнес прекрасно знала. И, по-моему, мало обращала на них внимание.

— Даже на те, что касались ее мужа?

— А-а… ты об этой истории, — покивала я. — Не очень-то я в нее верю.

— Не знаю, как тебе, а мне было любопытно… Жаль, столько времени прошло, свидетелей уже не осталось.

— И правду мы вряд ли узнаем, — подхватила я.

— Твоя бабка наверняка знала куда больше.

— Думаешь, мой дед ей рассказал? Взял да и покаялся в убийстве собственного отца и его молодой жены?

— Учитывая, что Агнес о слухах знала, могла обратиться к нему с вопросом.

— Только не Агнес, — покачала я головой. — Чего не знаешь, о том не грезишь.

— Точно, — засмеялся Сергей. — Я помню, как она это повторяла.

— Агнес вышла замуж вопреки воле родителей. То есть они, в конце концов, с ее выбором согласились. Вышла по большой любви. А потом, наверное, решила, что родители были правы. Дед оказался человеком с другой планеты. И точно не был прекрасным принцем, но она была чересчур упряма, чтобы это признать.

— И придумала себе другого человека?

— Нет, для этого она была слишком здравомыслящей. Скорее, научилась принимать его таким, каким он был. Но его откровений точно бы не захотела. Жить с убийцей — это все-таки слишком…

— Может, и не было никаких убийств, — пожал Сергей плечами. — Мало ли что люди болтают… И Старый мельник умер своей смертью, точнее, от неизвестной хворобы. А вслед за ним и его молодая жена.