— Глупость.

— Когда зацепиться не за что, хватаются за соломинку. Алиби у старикана наверняка нет. Чисто теоретически, он мог закрыть свою шарашку, догнать девчонку на велосипеде или мотоцикле и успеть уехать с дорожниками.

— Мотоцикл я бы услышала.

— Тогда на велосипеде.

— А мотив? С чего он вдруг ополчился на девиц? Если он маньяк, чего ж тянул с убийствами столько времени?

— Согласен. Это глупость, но как бы старик под раздачу не попал.

— Сережа, — позвала я. — Я в лесу Юриса встретила. Возле ручья.

Он посмотрел на меня и чертыхнулся:

— Рассказывай.

— Нечего рассказывать. Увидела его на тропе, он убежал.

— Почему сразу не сказала?

— Не знаю. Забыла, наверное. Не придала значения. По-моему, подозревать Юриса так же глупо, как и Константина Егоровича.

— Вот черт… Как только в округе узнают об очередном убийстве, такое начнется…

— Что ты имеешь в виду? — не поняла я.

— Я имею в виду, сосед начнет подозревать соседа, все старые обиды расцветут буйным цветом… Не вовремя ты приехала…

— Я-то здесь при чем?

— Ты ни при чем, но косо все равно смотреть будут. Когда люди напуганы, в голову им приходят странные мысли.

— Я все равно не уеду.

— Да понял я… — отмахнулся Сергей. — Мне бы радоваться, но уж очень беспокойно… Дверь у тебя опять была открыта… — попенял он.

— Ты прав, нет привычки запираться.

— Придется обзавестись. Аня, — помолчав, позвал он.

— Что?

— Не хотел тебе говорить, но… это касается Стаса.

Я как раз включила чайник и теперь стояла, глядя на Сергея, в трех шагах от него. Звягинцев молчал, точно собираясь с силами.

— Я тебя слушаю, — не выдержала я.

— Может, в самом деле, говорить не стоило… но уж если начал… Я не уверен, что Стас умер своей смертью.

— Что? — растерялась я.

Подошла и вновь села напротив Сергея. Он смотрел в окно, хмурился.

— Когда я его нашел, дверь была не заперта. Он сидел за столом… Последнее время чувствовал Стас себя неважно, и фельдшер, и врач ему то и дело звонили… Я к тому, что телефон у него был под рукой. Почувствуй он себя хуже, должен был сообщить.

— Возможно, просто не успел, — сказала я. — В любом случае, проводили вскрытие, он ведь дома умер. А значит…

— Вскрытие в районной больнице делали. Тамошнего патологоанатома я хорошо знаю. Пьет как лошадь, говоря между нами. Я к нему уже после похорон Стаса ездил. Клянется и божится, что все сделал, как надо. Причина смерти никаких сомнений не вызывает. Но не очень я ему верю. Еще вопрос, что и как он смотрел, и что увидел. Дело-то вроде ясное: пожилой человек, болел, да еще жил один…

— Так и есть, — не очень понимая, куда он клонит, сказала я. Звягинцев кивнул.

— Вот-вот. У него ведь диабет обнаружили. Последнее время был на уколах. Я у врача спрашивал, существует ли способ свести диабетчика в могилу, не вызывая подозрений.

— О чем ты?

— О том, что если с ним хотели разделаться…

— Разделаться со Стасом? — перебила я. — Ты в своем уме? Да кому это надо?

— Именно поэтому я и молчал, — усмехнулся Звягинцев. — В самом деле, кому? Заговори я в ментовке об этом, начнут крутить пальцем у виска.

— Хорошо, — посоветовав себе набраться терпения, сказала я. — Есть причина, почему подобные мысли пришли тебе в голову?