– Сюрприз, – сказал он, – давно не виделись.

Я не нашелся что ответить. Сперва решил, что он хочет меня избить. В комнате для посещений была система видеонаблюдения, но что делать, если он предложит мне пройтись по саду?

– Выглядите отлично. – Мартин смерил меня взглядом. Он постарел, морщины обозначились резче, щеки чуть обвисли. – И зуб починили, – заметил он. – На мои налоги, да?

– Наверное, – ответил я. Он так и стоял спиной к окну. За ним в сером небе петляли птицы, густо зеленел газон, приближался дождь.

– Вот и хорошо, значит, когда выйдете отсюда, не будет проблем с дамами.

Я промолчал. Мартин подождал, резко рассмеялся и достал какие-то листы из плотной желтоватой бумажной папки.

– Я принес вам кое-что показать.

Он не присел, не протянул мне папку, а бросил на журнальный столик, так что мне пришлось подойти и наклониться. На столике лежали фотографии, наклеенные на лист картона в два столбика, по четыре в каждом, пронумерованные от 1 до 8.

– Узнаете кого-нибудь?

На фотографиях были крепкие парни лет двадцати пяти, большинство – гопники с сальными челочками.

– Кто это?

– Это вы мне скажите.

Я старался как мог: внимательно рассмотрел каждого, но ни один не показался мне даже смутно знакомым.

– Я никого из них не знаю, – наконец признался я. – Извините.

– И неудивительно, после такой травмы мозга.

– Да, – согласился я; в голосе Мартина мне почудился сарказм.

– Жизнь штука сложная, – ответил он и бросил мне другой лист со снимками. – Взгляните-ка на это.

Здесь парни были моложе, худее, и на середине страницы меня как током ударило. Повеяло сладковатым молочным душком, я был готов поклясться, что комната пропахла этой вонью, перекрывшей мне дыхание, точно тряпка с хлороформом.

Мартин безучастно наблюдал за мной.

– Да, – ответил я чуть погодя, не в силах справиться с дрожью в голосе, – вот этот.

– Откуда вы его знаете?

– Это он, он, он… – Я глубоко вздохнул. Мартин ждал. – Он с напарником тогда вломился ко мне в квартиру. Он напал на меня. Первым напал. Это с ним я дрался.

– Вы уверены?

– Да.

– Вот видите. Я же вам говорил, что всегда довожу дела до конца. – Мартин бросил мне ручку, я вздрогнул от неожиданности, ручка упала на пол, и мне пришлось подобрать ее. – Напишите номер того, которого узнали, откуда вы его знаете, поставьте число и подпись, поставьте инициалы возле его фотографии.

– Кто… – воспользовавшись предлогом, я с облегчением опустился в кресло, – кто он?

– Некий Дин Колвин. Двадцать лет. Безработный.

Я не это имел в виду, не это хотел выяснить, но не знал, как спросить.

– Как вы его нашли?

Следующий лист, с одной-единственной фотокарточкой. Золотые часы на цепочке, потертое золото хранит почтенное молчание даже в резком свете и на ослепительно-белом фоне. Изящные завитушки инициалов, ЧРХ.

– Узнаете? – спросил Мартин.

– Это мои часы, – ответил я. – Которые оставил мне дедушка.

– Те, что похитили из вашей квартиры?

– Да.

– Напишите это там, внизу. Поставьте дату и подпись.

Я принялся писать, на фотографию того чувака смотреть не хотелось. Это часы, которые оставил мне дедушка.