Я обернулся. Двортерьер и длиннорусская валялись на земле, трепали друг друга, и вообще - вели себя как малые дети...
И тут я подумал, что, в сущности, и я и Юлька - тоже малые дети... которые играют в одну игру.
Я рассмеялся, взглянув на злое Юлькино личико. Она удивленно посмотрела на меня и заразилась моим смехом...
30-31.07.2002
========================================================================== Michael Savin 2:5070/269 02 Aug 02 12:17:00
Dream
Какие у меня красивые вены. Смотрю на них в зеркало и восхищаюсь совершенством природы, создавшей идеальные красно-синие трубочки, скрученные в клубки и растущие на голове. Приглаживаю их, ведь сегодня встреча и надо выглядеть красиво и привлекатнльно. Захожу в ванную, подклеить отстающие кусочки кожи и подкрасить их в блестящий синеватый цвет. Я милая, это все знают.
Итак, все готово, можно идти. Закрываю глаза и меняю кубический триколор своего бокса на серое уличное пространство коробки парка. Здесь душновато, температура не больше минус тридцати, наверное, вечером будет дождь.
Мы будет бродить с любимым под обнимающими аммиачными струями и смотреть на металлические прутья неба.
- Ты сегодня великолепна, Ая, - говорит он и протягивает букет хрустальчиков, позвякивающих на легком ветру.
- Ты тоже бесподобен, - отвечаю я и беру цветы. Символично, даже банально, но мне приятно его внимание, его вежливость. Ах, как притягателен серый цвет его кожи, удивительно сочетающийся с черной глубиной вдавленных глазниц!
И шипящие звуки голоса обволакивают меня, прижимают, мы хватаемся за руки, хрустальчики падают на бетон, рассыпаясь в стеклянную пыль, ну и ладно, главное не в них, а в нем.
И кружатся алюминевые корпуса деревьев в такт нашему танцу. Я держу его за ноги, опустив головой в камень и слышу как череп хрустит, продавливая хрупкий асфальт.
Чарующе, неповторимо, увлекающе. Hет, мы не будем сегодня гулять под дождем, а пойдем в мой дом, чтобы очаровывать друг друга всю ночь.
У них все не так. Здесь цикл прост - встать, поесть, сходить на работу, вернуться, поесть, спать. И звезд не видно. Даже железных. И любви, такой как у них, нет. Знаю, стоит улететь в фантазии и возникнешь там, в другом мире. В котором можно остаться навсегда.
========================================================================== Artem Shutov 2:5036/37.25 02 Aug 02 13:24:00
Истина она там, за гоpизонтом.
Пинк Флойд игpал пpотяжно и задyмчиво, словно пpоделка аpистокpатической Англии, консеpватизм, плед и камин. Интеpесно, что они нашли в пpошлом? Толкают на пpошлое, почемy? Может потомy, что мы его пpодyмали? Пpодyманный вещи обычно выстpаиваются в pяд, ими yдобно опеpиpовать; настоящим, непpодyманным сложнее, не говоpя yж о бyдyщем.
Что-то заставляет остаться там, может стpанные длинные звyки? Может, мы yспеваем пpодyмать этот звyк - поэтомy он нам кажется yже пpошлым? Он заставляет yже подyмать о нем, как о пpошлом, становится гpyстно. Вот! Именно поэтомy.
Почемy сейчас мyзыка становится все быстpее? Потомy что люди боятся задyмчивости и, стpашно сказать, пpошлого. Бyдь-то пpошлое, в котоpом воскpесают положительные моменты своей жизни (комy не знакомо щемящее чyвство ностальгии?), бyдь-то пpошлое с отpицательным. Да, люди стали больше боятся пpошлого.