- Чего делать будем? – прошептал я, крадясь в коридор следом за Катей.
- А я откуда знаю?! – отозвалась она. – Это у тебя опыт ухода от слежки… И вообще, кто здесь мужчина?!
Верно. Напоминание о половой принадлежности не то, чтобы прогоняло панику, но хотя бы немного отрезвляло. Бежать из стандартной – хоть и огромной и немыслимо крутой по моим меркам – квартиры на десятом этаже некуда в принципе. Значит, остается прятаться…
- Давай сюда! – Катя, похоже, пришла к точно такому же умозаключению и затолкала меня в спальню. – Сиди тихо!
- А может, просто не откроешь?.. – прошипел я в закрывающуюся дверь.
- Надо открыть… Тихо, Антон!
Тихо… Понятное дело, что тихо – гнаться за Катей, предлагая альтернативные варианты спасения, я уж точно не собирался. Но что прикажете делать, оставшись в просторной спальне?.. Кстати, надо заметить, типично женской.
Шкаф с зеркалом, две прикроватных тумбочки. Но «обжита» – в смысле, заставлена какими-то тюбиками, флакончиками и бессчетными коробочками с женским хозяйством – только одна. Со стороны окна, там, где лежала Катя. Соседнюю половину громадного двуспального чудища сейчас занимал ноутбук – тоже что-то запредельно крутое и дорогущее. А тумбочка со стороны двери пустовала. Ничего. Вполне возможно, где-то в одном из ящиков и валялся сиротливо-одинокий бритвенный набор или запасная зубная щетка, а то и несколько пар носков. Лезть внутрь и проверять я, конечно же, не собирался – но внешне ничего не сообщало о присутствии мужчины в этой постели.
Как и в этой квартире – за исключением разве что тех самых треклятых щетки и полотенца в ванной. Здесь, в спальне, никаких следов присутствия Михаила Александровича – светила науки, кардиолога и, как выяснилось, еще и «примерного» мужа и отца семейства – не наблюдалось. Все было такое, типично… Катино. Светлое, чистенькое и аккуратное. Строгое – ничего лишнего. Никаких тебе мягких игрушек или прочей очаровательно-бесполезной мелочи, которую иной раз так любят девушки до тридцати пяти лет. Только кровать, тумбочки, панель телевизора на стене и шкаф. Все компактное и предельно функциональное. Из украшений – только репродукция картины на стене. Кажется, Фрида Кало – никогда не соображал во всех этих сюрреалистах, или как их там…
Йотуновы кости, да о чем я вообще думаю?! Судя по звукам, Катя уже открывала дверь – а я даже не начал изобретать способ побега… или искать, куда спрятаться.
- Твою ж мать… - пробормотал я, открывая шкаф.
Нет, точно не сюда. Катя явно была не из тех, кто набивает полки кучей барахла – и все же внутреннее пространство шкафа никоим образом не подразумевало наличия в нем мужчины выше среднего роста… да кого угодно, на самом деле. Даже ребенку, чтобы залезть внутрь, пришлось бы выбросить половину вешалок с платьями… такого мне Катя точно не простит – да и без толку. Под кровать? Нет, не помещусь… А куда еще? Сразу в окно, чтобы не мучиться? Или под эту вот картинку на стене?..
Специфической внешности смуглая женщина со сросшимися бровями мне не ответила. То ли в принципе не умела говорить – куда ей, нарисованной-то? – то ли просто не собиралась подсказывать. Дескать, выкручивайся сам, ярл Антор Видящий.