Судя по тому, как Митя иногда хмыкал, он в очках не спал, но точно страдал ерундой. Он всегда так хмыкает, когда в Интернете кто-то неправ.

– Кто заявку напишет? – спросил Дима, не отрываясь от окна.

– Ты начальник, ты пиши, – буркнул Митя.

– Я начальник, я подпишу.

– Все равно не разрешат.

– Тоже верно.

– Э-э… А что за заявка?

Дима недовольно оглянулся на Митю.

– Какая разница, если ты уже заранее сдался, пораженец?

Митя сдвинул очки на лоб и уставился на Диму.

– А когда нам что разрешали?.. – спросил он. – Но я не сдался, я с тобой. Если ты не заметил, я сижу на работе в выходной и жду погоду. Не скажу, что это подвиг, но… Где ты еще найдешь такого верного оруженосца?

– Тогда повелеваю – Дмитрий Анатольевич, эсквайр, составь заявку на вылет дрона под ручным управлением по фактической погоде на осмотр дятловской ветки.

– Э-э, Дмитрий Анатольевич, мессир, позвольте вам напомнить, выходной же нынче. Кто ее увидит, ту заявку, кроме оперативного дежурного?

Дима тихо зарычал:

– Вот оперативный и увидит! Он ее заверит, и она уйдет в реестр сегодня, тридцатого числа – еще апрелем уйдет, что тут непонятного?! Первое мая – это уже другой месяц! То есть на месяц позже!

– Э-э… Первое мая – на месяц позже, чем тридцатое апреля?

– Угадал. Только никому не говори. Решат, что мы чокнутые.

– Точно. Никудышный я бюрократ, – сказал Митя, вернул очки на место и быстро забегал пальцами по столу.

Дима тоже надел очки и так впился глазами в метеорадар, что еще чуть-чуть – и сдвинул бы облачные фронты взглядом.

«Нет, не проскочим, ветер порывистый и резкий, я просто не успею среагировать, а меня уже сдует», – подумал он. Дрону надо пролететь над линией туда и обратно, и в паре мест его сейчас с гарантией приложит об сосну. Крайняя безопасная точка – собственно Дятлово, двадцать километров отсюда. Там последний оплот цивилизации на краю глухого леса: вышка мобильной связи, магазин, почтовое отделение и заправка у перекрестка за околицей. Заправка – место романтическое, туда модная молодежь из города ездит кофе пить. Сидят парочки в тепле и уюте за прозрачной стеной, потягивают вкуснейший газпромовский кофеек, глядят на Большую Дорогу, по которой летят со свистом грузовики-автоматы и пассажирские лайнеры… Дима тихонько вздохнул. Может, бросить это бесплодное сидение и махнуть в Дятлово?

– Написал, – сказал Митя. – Проверяй. Слушай, может, свалим отсюда на пару часов? К центральному офису.

– Зачем?

– Крестный ход же.

– Землю – крестьянам, фабрики – рабочим, опиум – народу, – буркнул Дима, принимая заявку.

– Там наши петь будут.

– Мракобесие и джаз, – сообщил Дима, сосредоточенно изучая текст.

Митя надулся. Он в свободное время играл на бас-гитаре, и его каким-то боком занесло в группу, которая дубасила православный дум-металл. Дима непочтительно обзывал это хобби «замыканием головного мозга на землю».

– Между прочим, Элвис пел в церковном хоре!

– Элвис плохо кончил, – отрезал Дима. – Нет, если тебе очень надо, если ребята обидятся или что-то еще такое – иди. А я не могу. Меня оттуда увезут на «Скорой». Я там загнусь от хохота.