Когда ко мне вернулся Алекс, ходивший, как выяснилось, за очередным букетом, я рассказала ему об этой мимолетной встрече, и его лицо по-мрачнело:

– Нам нужно уехать, Марго.

– Но почему?

– Мне не нравятся совпадения. Очень не нравятся.

На следующее утро мы уехали в Цюрих, а еще через неделю – в Москву.

Московская зима – нечто. Каша под ногами и моя вечная депрессия. Очень хотелось чистого снега, свежего морозного воздуха – а каждое утро преподносило лишь сюрприз в виде смога. Мы жили у меня, и я каждое утро боялась открывать шторы – не хотела видеть серых домов и низкого, мрачного неба.

Алекс пропадал где-то, возвращался только вечером, но всегда с таким лицом, словно дома его ждал кусок торта. Мне казалось, что никогда прежде я не была так счастлива – ну, может быть, в тот год, когда мы были женаты.

Я хотела начать поиски работы, но он запретил – сказал, не хочет, чтобы дома вечером его не ждали. Я смирилась.

Благополучие разрушил телефонный звонок.

Было первое января, новогодние праздники в разгаре, мы собирались в гости к моему отцу. Я прыгала по спальне, выбирая наряд и отвергая одну юбку за другой, меняла блузки и водолазки, не решаясь на чем-то остановиться. Алекс шумел водой в душе, напевал что-то, и меня это веселило. Настроение было просто сумасшедшее – хотелось вытворять глупости и целовать всех прохожих.

Телефон затрезвонил, и я решила, что звонит отец – мы задерживались. Но номер оказался незнакомым. Более того – и мужской голос в трубке тоже мне никого не напомнил.

– Добрый вечер. Марго?

– Да. – Про себя я отметила, что вообще-то на дворе белый день – странное приветствие.

– Вы меня не знаете, скорее всего… Меня зовут Максим Нестеров.

– Как?

– Максим Нестеров. Я бывший… как это… бывший молодой человек Маши Лащенко.

У меня внутри все похолодело. Маша Лащенко! Да это же моя Мэри… Точно – Максим Нестеров, хирург…

– Что… что вы хотите? – срывающимся от нехорошего предчувствия голосом спросила я.

В трубке помолчали, раздалось тихое покашливание, потом собеседник вздохнул и проговорил:

– Марго… вы не могли бы приехать?

– Что?! Куда приехать?! Зачем?!

– Что ты кричишь, Марго? – раздался из приоткрытой ванной голос Алекса, и я шарахнула дверью спальни.

– Максим, я не поняла вас!

– Марго, дело в том… словом, у Марии проблемы, она сейчас у меня дома, но оставаться здесь ей бы нежелательно…

Я ничего не понимала – как, откуда, какими судьбами Мэри в квартире бывшего любовника? Что значит – «у нее проблемы»? У нее постоянно проблемы!

– Максим, вы можете сказать четко и ясно – что с Мэри… с Марией? – выкрикнула я, не в силах сдерживать тревогу и одновременно злость на этого человека – неужели трудно сказать прямо?!

– Марго, здесь появился ее муж… тридцать первого числа Машу привезли, я дежурил… Она попала в аварию, водитель грузовика, врезавшегося в ее машину, выпрыгнул из кабины, она видела это.

Я уже не слышала, о чем он говорит дальше, я буквально увидела эту картину – как несется лоб в лоб на серебристый «Паджеро» Мэри огромный грузовик, из которого за минуту до столкновения вываливается водитель…