— Скоро?

— Видимо, да. Ты тут не забывай моих, заходи.

— Твоих? — Анатолий даже приостановил движение пилы, и Федор сердито дернул свою ручку: «Не спи там, шевелись!» — У тебя что, прибавилось семейство? Ты женился?

— Чего ты так всполошился? Не бойся, если такое событие случится, то мимо тебя не пройдет… Ну, выросла немного семья, сам увидишь. Давай выкладывай: почему заволновался? Я же вижу. Или у тебя секреты завелись? Тебе, кстати, и самому пора бы семью завести.

— Заведу еще… — Анатолий сначала ослабил узел галстука, потом снял его совсем, повесил рядом с пиджаком. — Как-то неудобно говорить об этом, но ведь ты еще ни разу не был у меня дома, с тех пор как вернулся в Москву. Все-то тебе некогда, а теперь вот уезжаешь.

— Приеду… — заверил его Федор. — Ты до конца говори.

— Сестра у меня есть, Федя. Она добрая, хорошая девушка. Хотел тебя с ней познакомить, а теперь не знаю…

— Обязательно познакомишь! Вот приеду, и познакомишь. Скажи, чтобы, пока я не вернусь, замуж не выходила.

— Ты все шутишь.

— Почему, я серьезно…

Укладывать поленницы дров они закончили уже в полной темноте. Долго мылись холодной водой, поливая друг другу, потом пошли в дом.

Приложив палец к губам, осторожно ступая по старым скрипучим половицам, Федор повел Черникова к маленькой боковой комнатушке, приоткрыл дверь. Заинтригованный Анатолий заглянул через его плечо. Разметавшись на широкой кровати, крепко спал остриженный наголо худенький мальчишка.

— Заботу вот дал матери… — прошептал Греков. — Сергуня… Будет мне вместо младшего братишки, — он тихо прикрыл дверь. — Пойдем, чаем угощу.

— Ну, что нового? Как это дело с церквами? — поинтересовался Черников, садясь за стол у самовара. — Помог вам чем Диомид?

— Твоего попутчика поймали. Помнишь, ты мне рассказывал? Да, ты именно его тогда видел у дома Воронцова… Бывший жандармский ротмистр. Говорит сейчас без умолку. Жутко боится, что расстреляют, и рассказывает, рассказывает… А ночами пишет. Поспит немного — и опять к столу. Много интересного знает.

— А Юрий Сергеевич, Антоний?

— Антоний умер. По дороге в лазарет скончался. Ваня Дмитриев его в машине вез… А Саша Жуков погиб. Мечтал преступность ликвидировать и стать летчиком. Теперь уже не станет… Я иногда думаю, будут ли помнить о нас те, кто придет потом, поймут ли наши мечты, нашу жизнь? Нет, идеалы, конечно, останутся, но люди, наверное, изменятся. Они, потомки наши, будут сыты, обуты, одеты, не будут знать войн и тифа, голода и полевых лазаретов, может, и преступность ликвидируют, как мечтал Саша Жуков. Но поймут ли нас, тех, кто был до них? Не покажемся ли мы им какими-то наивными, что ли, или фанатиками?

— Нет, не покажемся. Поколение передаст поколению свою веру, честность, убеждения. Может, твой Сергуня достигнет того, о чем мечтал Саша Жуков, станет летчиком или полетит в стратосферу. Я уверен, что его жизнь будет лучше и чище нашей… Про Юрия Сергеевича ты, я вижу, молчишь. Что же, не стану расспрашивать, останусь со своими догадками и буду ждать, когда станет можно рассказать об этом. Очень бы хотелось написать книгу о всех вас: о тебе, о Викторе Петровиче, о Гене Шкуратове, Жоре Тыльнере, о погибшем Саше Жукове, об Айворе Яновиче… Да и о врагах тоже, чтобы все знали, какие они были, наши враги. Не буржуи с подкладным пузом из ваты, как их показывают комсомольцы из агитбригад, а настоящие, некарикатурные, враги нашей власти. Но больше, конечно, о вас.