– Да отчего же… Согласна. Только я считаю, что не мужчины своим непрощением Анну убили, а она сама себя убила. Своим же собственным чувством вины. Она сама себя объявила преступницей и прелюбодейкой, а это еще хуже, чем кто-то сделает это извне. Сама себя уничтожила, понимаешь?

– Это ты опять аналогию с собой проводишь, что ли? Перестань… Твоя Анна вовсе не страдала чувством вины, она та еще эгоистка! Потому что захотела всего и сразу – и любви неземной и страстной, и чтоб муж простил и понял, и чтоб ребенка отдал. А так не бывает, чтобы все и сразу! Надо чем-то поступаться, хоть это и кажется невозможным. И пусть это звучит менторски, но надо себя уметь соблюсти. Вывернуть себя наизнанку, но соблюсти! Потому что заповедь «не прелюбодействуй» и в самом деле не пустой звук, а закономерность, если хочешь! Закономерность, выявившаяся на опыте тысячелетий! Соблазн любить очень сладок, но в итоге запретный плод оказывается очень горьким. И зря, зря люди перестали верить в заповеди, зря нарушают их с легкостью, а потом еще и удивляются трагическим последствиям…

– А я разве удивляюсь? Я не удивляюсь, я смиряюсь.

– Да я вовсе не тебя имею в виду! Это я так, философией слишком далеко разбежался. Да вот я тебе про себя расскажу, хочешь? Я ведь в некотором роде тоже – Анна Каренина. То есть побывал в ее шкуре… Хочешь?

– Ну давай, рассказывай…

– Вообще, это долгая история, даже не знаю, с чего начать… Пожалуй, начну с того, что я изменил своей жене, а она обо всем узнала и вроде как простила. Да, если так можно сказать – простила. А на деле… Настоящее искреннее прощение – вообще штука сложная и мало кому дается. Часто вместо прощения происходит что угодно, любую подмену мы горазды назвать прощением. А на самом деле… Простить очень сложно, да. Если говорить о моей бывшей жене, то ей просто не хотелось ничего менять. Это же так некомфортно – не простить… Это ж разводиться надо, новую семейную жизнь устраивать, новое гнездо вить… Хлопотно, однако. Вот она и прикрылась прощением, будто в норку спряталась. Но душа-то, черт возьми, ноет! Горит обидой душа-то! Сатисфакции требует! И решила она, стало быть, что надо обязательно для раненой души какую-то конфетку придумать. И придумала. Изменила мне, почти не скрываясь. Вот, мол, смотри, мы теперь квиты. И вроде бы можно ее понять и принять эту месть как должное, но… Я не простил. Ну не смог я, хоть на месте убей. И понеслась наша семейная жизнь в пропасть. И сами уже разобраться не могли, что к чему. Я ей не простил, а она мне не простила, что я не простил. Потому что должен был простить. Спорили, злились, без конца отношения выясняли. В общем, расстались почти врагами. У меня своя жизнь, у нее – своя. Она долго одна жила, личной жизни не получалось. А откуда ей взяться, если вся женская суть сосредоточена на обиде, а еще на том, чтобы дочь, не дай бог, с отцом виделась? Как, мол, так? Я страдаю одна, а эта сволочь живет себе как хочет, да еще и отцовской любовью станет наслаждаться? Потом вроде успокоилась немного, на горизонте новые отношения нарисовались. Теперь у нее новая семья, и новый муж хорошо ладит с моей дочерью. Но старые обиды – они ведь живучие, заразы! Теперь ей, видишь ли, хочется, чтобы меня совсем не было. Вот и думай теперь, и размышляй, в какие дебри может занести человека мнимое прощение… Не надо было моей бывшей с этим прощением тужиться, не можешь простить – не прощай, оборви все и сразу. Я бы понял. Я бы вернул ее. Обязательно бы вернул. И это была бы совсем другая история. А так… И знаешь еще, что я понял?