Я мечтал. Ну и , так как пока , кроме мечты, ничего не светило, готовил плацдарм. Прореживал территорию, выкорчевывал сорняки.
Через две недели рядом с моей бедой образовалась понятливая пустота. Пришлось пару раз серьезно объяснить нескольким придуркам, что Лара Добровольская – занята. Местные все поняли быстро, все же, меня на районе знали неплохо.
А вот пришлые…
Я смотрю на понтовую белую аудюху, выделяющуюся на стоянке, как яхта Абрамовича среди катеров жигулевской кругосветки, и на придурка, не менее понтово облокотившегося на капот. Виду него победителя по жизни. И рожа знакомая. Вчера Лара выложила в свою инсту фотку в ним в обнимку.
Я , как увидел, расстроился сильно, на нервах в первом раунде сделал москвича, и тренер потом опять долго орал. Народ неделю готовился, ждал зрелища, а я вышел и один раз вмазал по лысой башке. Не сложилось со зрелищем, короче.
И вот теперь смотрю на придурка, и ощущаю, как глаза прямо кровью наливаются. Лару мою ждет, сучара. Ну ничего. Сейчас дождется.
Подхожу к нему, дожидаюсь, пока повернется, рассмотрит внимательно. Оценит, так сказать, ситуацию. Инстинкт самосохранения включит. Не тороплюсь, время есть пока. У Лары – еще пятнадцать минут пары. В любом случае успею. Все.
- Добрый день, - решаю проявить вежливость, не совсем же я быдло. – Пошел отсюда нахуй.
- Че?
Наверно, мажору не каждый раз так вежливо говорят, не привык еще к нормальному разговору, а потому повторяю:
- Пошел. Отсюда. Нахуй. И не появляйся больше.
- А ты… - мажор расширяет глаза, осматривает меня торопливо, сглатывает, оглядывается по сторонам, потому что народ за хлебом и зрелищами подтянулся, естественно. – Ты кто вообще?
- Смерть твоя, - представляюсь , не теряя вежливости, воспитание – наше все, так тренер говорит, - еще раз тебя тут увижу, поедешь домой в багажнике.
- Да что происходит?
- Разговор происходит. Вежливый.
- Да в чем дело? Я на твое место встал, что ли? Сейчас переставлю…
- Ты на мое место при всем желании не встанешь, - утешаю его, - просто забудь дорогу к Ларе.
- Ларе? – только тут до мажорчика, похоже, начинает доходить весь трагизм ситуации. – А ты ее…
- Парень я ее. Не знал? Мы вчера чуть-чуть… Поругались. Но уже помирились. Ты же вчера ее домой привез, да? И все?
- Да-а-а… Да-да-да! – мажор отшатывается, потому что я повожу плечами. Вежливо сжимаю кулаки, хлопаю одним о ладонь… - Только домой! Вообще ничего больше! Устриц поели… И все!
- Устриц… - эхом повторяю я, - а ты в курсе, что от них понос может случиться?
- Не-е-е-е…
- Я бы советовал ехать в больницу. Прямо сейчас.
- Да-а-а…
- И штаны проверь на всякий случай.
Наблюдаю, как аудюшка юзом с разворотом выруливает со стоянки, удовлетворенно тру кулак. По-моему, вежливо поговорили. Как там говорил мой тренер? Конструктивно, во!
Я вполне доволен результатом разговора, ровно до того момента, когда моя беда выходит из дверей универа.
Уже по лицу понятно, что злится. Наверно, мажор на меня настучал. Вот ссыкливое мудло.
Я же ему ни одного плохого слова не сказал! Вообще! Вот и веди потом вежливые разговоры!