Когда я добралась до нужной улицы, мои предположения относительно скверности этого места полностью оправдались. Во-первых, сами дома. Честное слово, если бы не тусклый свет, изредка мелькавший в грязных, а кое-где и треснувших окнах, я бы подумала, что это не дома, а сараи. От когда-то заасфальтированной дороги остались лишь отдельные фрагменты. Здесь было безлюдно, как после атомной бомбардировки. Но улица была точно имени Талалихина. Я справилась о ней у случайного прохожего, бомжеватого вида мужичонки, встретившегося мне, когда я еще только подъезжала к этому богом забытому месту. Мужичок махнул рукой направо, и вскоре я увидела каким-то чудом сохранившуюся табличку с названием улицы на одном из приземистых строений. Табличка держалась на честном слове, и, чтобы прочитать полустертые буквы, нужно было наклонить голову набок.

Теперь мне предстояло отыскать дом номер двадцать пять. Как я и предполагала, номера на строениях отсутствовали в принципе. Скорее всего, за ненадобностью. Тем, кто обитал в этих трущобах, они, естественно, не требовались, а посторонние, судя по всему, если сюда и забредали, то крайне редко. И то – в виде исключения. Вот одним из таких исключений и была, наверное, я.

Так, но как же мне все-таки отыскать этот злосчастный двадцать пятый номер дома? Если следовать общепринятым правилам нумерации, то нечетные номера домов должны располагаться по левой стороне улицы, то есть, по ней мне и надо идти. Я так и сделала. На всякий случай я включила фонарик, надеясь, что где-нибудь мелькнет хотя бы мелом написанный номер, для ориентира. Уличных фонарей здесь, конечно же, не было. Погода тоже была против меня: небо заволокло тучами, и они практически полностью закрывали пытавшуюся пробиться сквозь них луну.

Сколько же мне еще идти? Я медленно шла, отсчитывая строения, стараясь не пропустить ни одного и не сбиться со счета, чтобы не пришлось все начинать заново. Наконец остались два последних дома. Если я все правильно сосчитала, то предпоследний – как раз «мой». Я посветила фонариком и вдруг увидела число «25», выведенное масляной белой краской на стене, и, судя по всему, нарисовали его совсем недавно. Этот факт мне окончательно не понравился. Что же получается? Кто-то любезно начертал номер дома – специально для меня? Так сказать, эксклюзивный вариант?

Я, не останавливаясь, прошла дальше, вынув из сумочки пистолет и крепко сжав его в руке. За последним домом улица заканчивалась. То есть строения-то еще продолжались, но они были явно не жилые, с выбитыми стеклами и выставленными дверями. Я вспомнила, как однажды, примерно вот в такой же «веселой» местности – хотя все это происходило не в Тарасове, – мне пришлось выслеживать одного маньяка.

Он окопался в промышленной зоне, опять же, на окраине города, примерно километрах в пятнадцати от него. Собственно, это был соседний городок, поскольку размещались там различные производственные мощности, типа мукомольного и фармацевтического комбинатов, мясокомбината, если не ошибаюсь; был там еще и сталелитейный. Кроме того, имелись пивзавод и элеватор. Все эти гиганты, успешно функционировавшие в славную эпоху социалистического строительства, с приходом прежней системы в упадок были позаброшены-позабыты. Теперь в них гнездились бомжи, всякого рода отморозки и неимоверное количество крыс, которые, проживая в непосредственной близости от мусорной свалки, до того разжирели, что не просто ходили пешком, а еще и переваливались при этом с боку на бок, как гуси.